tag:blogger.com,1999:blog-31893381142804071742012-02-16T18:34:37.725-08:00bajomiponchobajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.comBlogger941100tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-36912100502948201862011-11-22T05:54:00.000-08:002011-11-22T06:19:21.509-08:00ELOGIO DE LA ARCILLA<a href="http://3.bp.blogspot.com/-_YYQlEbq8mI/TsuvRIFx3pI/AAAAAAAAAOE/m7nnv931vI4/s1600/DSC04764.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5677824463995002514" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-_YYQlEbq8mI/TsuvRIFx3pI/AAAAAAAAAOE/m7nnv931vI4/s320/DSC04764.JPG" /></a><br /><br /><div>Nos creíamos indestructibles</div><br /><br /><br /><div>y en esa certeza</div><br /><br /><br /><div>errada</div><br /><br /><br /><div>erosionamos la piedra</div><br /><br /><br /><div>a pico y pala</div><br /><br /><br /><div>no èramos màrmol</div><br /><br /><br /><div>y dolieron las heridas</div><br /><br /><br /><div>pero la arcilla espera</div><br /><br /><br /><div>húmeda</div><br /><br /><br /><div>con la certeza </div><br /><br /><br /><div>de que somos</div><br /><br /><br /><div>buenos alfareros</div><br /><br /><br /><div>construyendo desde los errores</div><br /><br /><br /><div>estatuas imperfectas</div><br /><br /><br /><div>de barro y agua </div><br /><br /><br /><div>más frágiles quizás</div><br /><br /><br /><div>pero con una cualidad </div><br /><br /><br /><div>de la que el mármol carece:</div><br /><br /><br /><div>el golpe del pico </div><br /><br /><br /><div>puede en ellas siempre</div><br /><br /><br /><div>ser reparado.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-3691210050294820186?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-14890790390807576022011-08-23T15:08:00.000-07:002011-08-23T15:19:47.313-07:00El lugar común<a href="http://2.bp.blogspot.com/-y3zNuDYMfVw/TlQmZbASxtI/AAAAAAAAAN8/0-3I8WkpMC0/s1600/DSC04337.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5644178451189647058" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-y3zNuDYMfVw/TlQmZbASxtI/AAAAAAAAAN8/0-3I8WkpMC0/s320/DSC04337.JPG" /></a>
<br />
<br />
<br /><div>A vos señora</div>
<br /><div>tan famosa</div>
<br /><div>tan sentadita</div>
<br /><div>fumando y desmechando</div>
<br /><div>mis palabras amadas.</div>
<br /><div>Un lugar común </div>
<br /><div>sería que no me gusta </div>
<br /><div>que me preguntes</div>
<br /><div>detrás del humo que empaña</div>
<br /><div>nuestro contacto humano</div>
<br /><div>si sé que significa</div>
<br /><div>"un lugar común".</div>
<br /><div>Quizás sea tu método</div>
<br /><div>el ataque frontal que mide mi deseo</div>
<br /><div>pero no me gusta </div>
<br /><div>saltar obstáculos </div>
<br /><div>que ya no me pongo a mí misma. </div>
<br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-1489079039080757602?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-27278921153465626532011-06-26T17:36:00.000-07:002011-06-26T18:05:25.918-07:00COLECTIVO CALCHAQUÍ<a href="http://1.bp.blogspot.com/-dCM6auwF__w/TgfVYc5KTTI/AAAAAAAAAN0/yhQejaafM1o/s1600/P1020289.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5622697275844873522" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/-dCM6auwF__w/TgfVYc5KTTI/AAAAAAAAAN0/yhQejaafM1o/s320/P1020289.JPG" /></a><br /><br /><div>ayer viaje todo el día </div><br /><br /><br /><div>en un colectivo calchaquí</div><br /><br /><br /><div>subiendo pobladores</div><br /><br /><br /><div>en cada valle y recodo del camino</div><br /><br /><br /><div>cargados con las compras del día</div><br /><br /><br /><div>entregando algun cuaderno olvidado para la próxima escuela</div><br /><br /><br /><div>una nota o paquete para algún familiar más arriba</div><br /><br /><br /><div>noticias domésticas en este correo tradicional de seis ruedas</div><br /><br /><br /><div>mis ojos miran</div><br /><br /><br /><div>gozando</div><br /><br /><br /><div>el ir y venir de pasajeros y paquetes </div><br /><br /><br /><div>que son </div><br /><br /><br /><div>en sí mismos</div><br /><br /><br /><div>mi mejor paisaje.</div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div>(en el Marcos Rueda, seclantás-salta)</div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div>"mi ventanilla era un mercado artesanal" </div><br /><div>Ernesto Aguirre, poeta jujeño.</div><br /><br /><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-2727892115346562653?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-74997267829636688692011-06-12T17:37:00.000-07:002011-06-12T17:41:16.083-07:00momentos<a href="http://2.bp.blogspot.com/-2MsTWwB942w/TfVcjZqBhwI/AAAAAAAAANs/BNNUGickVZQ/s1600/P1070539.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-2MsTWwB942w/TfVcjZqBhwI/AAAAAAAAANs/BNNUGickVZQ/s320/P1070539.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5617497873466885890" /></a><br />Hay momentos para apresurar<div>y hay momentos para detenerse</div><div>quitar malezas</div><div>fertilizar y sembrar</div><div>son lentos los pasos</div><div>la prisa </div><div>es el riesgo de una mala cosecha</div><div>la tierra será fecunda</div><div>sólo en el tiempo exacto</div><div>para plantar la semilla del futuro </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-7499726782963668869?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-88185519811305280842011-05-24T11:14:00.000-07:002011-05-24T11:21:04.243-07:00Cerros<a href="http://4.bp.blogspot.com/-4oSuQpvT3Jg/Tdv2xUMpV4I/AAAAAAAAANg/NUSRpMxhLow/s1600/DSC05650.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5610349087915857794" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-4oSuQpvT3Jg/Tdv2xUMpV4I/AAAAAAAAANg/NUSRpMxhLow/s320/DSC05650.JPG" /></a><br /><br /><div>Desde mi habitación</div><br /><br /><br /><div>miro </div><br /><br /><br /><div>cardones</div><br /><br /><br /><div>en el extremo de los cerros</div><br /><br /><br /><div>Dios mío, </div><br /><br /><br /><div>¡cuánta soledad!</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-8818551981130528084?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-10080675162592925512011-05-24T11:06:00.000-07:002011-05-24T11:14:36.254-07:00plaza de tilcara<a href="http://2.bp.blogspot.com/-5e77xAxuJN8/Tdv1TGhcTFI/AAAAAAAAANY/ZHb8fQfZYZk/s1600/DSC05744.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5610347469337283666" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-5e77xAxuJN8/Tdv1TGhcTFI/AAAAAAAAANY/ZHb8fQfZYZk/s320/DSC05744.JPG" /></a><br /><br /><br /><div>Compré en la plaza</div><br /><br /><br /><br /><div>cosas multicolores</div><br /><br /><br /><br /><div>para mis seres queridos</div><br /><br /><br /><br /><div>y tape con bombos y quenas </div><br /><br /><br /><br /><div>el sonido de mi propia voz</div><br /><br /><br /><br /><div>esa música que no cesa. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-1008067516259292551?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-49034629350113708482011-04-06T07:18:00.000-07:002011-04-06T07:31:31.788-07:00andarse viendoEs tan duro andarse viendo, necesario en un punto, una encrucijada que llega en un momento inesperado, una necesidade de estarse , de pensarse de medirse, reconocerse, apiadarse de uno y criticarse y así , duramente, conocerse. Poesía entre los ponchos faroles en la noche adoquines y reflejos y mis pasos que no se detienen, lentamente, y en la búsqueda. Cafayate hace llorar, cafayate mata las penas para que se lloren toditas y se siga en marcha limpio de lágrimas y andar la vida subiendo, subiendo el valle. Pascua en tilcara.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4903462935011370848?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-63538207277584916722011-03-05T02:56:00.000-08:002011-03-06T13:56:25.430-08:00las muñequitas de guatemala<a href="http://3.bp.blogspot.com/-WK1TJjlP_uc/TXIY_tlsQPI/AAAAAAAAANQ/TVrZ7sN1fss/s1600/DSC04287.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5580550371113976050" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-WK1TJjlP_uc/TXIY_tlsQPI/AAAAAAAAANQ/TVrZ7sN1fss/s320/DSC04287.JPG" /></a><br /><div>Me regalaron ayer</div><br /><div>las muñequitas quitapenas de guatemala</div><br /><div>son diminutamente bellas, con sus tramas de colores</div><br /><div>y sus caras cosiditas.</div><br /><div>quien me las regalo sabía </div><br /><div>que tengo debilidad por ellas</div><br /><div>aunque en realidad casi no nos conocemos</div><br /><div>quizás es la persona más inesperada </div><div></div><div></div><br /><div>Pero yo lo estoy intentando, me cuesta, supongo que lo sabe</div><div> </div><div></div><div></div><div></div><div>En este aprendizaje mutuo</div><div> </div><div></div><div></div><div></div><div>de verdades despojadas</div><div></div><br /><div>donde la vida nos lleva </div><div></div><br /><div>de las cosas de otros hacia otra cosa</div><br /><div>mis siete muñequitas </div><br /><div>parecen un buen comienzo</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6353820727758491672?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-1471835720660155912011-03-03T10:24:00.000-08:002011-03-03T10:30:12.089-08:00cadaver exquisito<a href="http://3.bp.blogspot.com/-H1qguEMh9Y0/TW_eIk-DUuI/AAAAAAAAANI/6uxViB4LMx4/s1600/Norte%2B822.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5579922702279594722" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-H1qguEMh9Y0/TW_eIk-DUuI/AAAAAAAAANI/6uxViB4LMx4/s320/Norte%2B822.jpg" /></a><br /><div>I</div><br /><div>a través de un impulso</div><br /><div>despertar en tierra</div><br /><div>para vengar mis estrellas</div><br /><div>hasta una primavera</div><br /><div>buscaba tan sólo la luz de una caricia</div><br /><div></div><br /><div>II</div><br /><div>pétalo de otoño </div><br /><div>soy flecha en alza</div><br /><div>vamos así rumbo al río</div><br /><div>jurarías ver el mundo</div><br /><div>después que</div><br /><div>quitáremos las puertas del agua</div><br /><div>suya es esa música</div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-147183572066015591?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-80444523273700046982011-03-02T20:09:00.000-08:002011-03-02T20:16:05.245-08:00Para encontrarme<a href="http://2.bp.blogspot.com/-CbVlidThjrA/TW8VdBu8cBI/AAAAAAAAANA/vQzRQCQhzAE/s1600/028.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; FLOAT: left; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5579702051761057810" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-CbVlidThjrA/TW8VdBu8cBI/AAAAAAAAANA/vQzRQCQhzAE/s320/028.JPG" /></a><br /><div>Vaciar el alma</div><br /><div>vaciar la mente</div><br /><div>soltar el cuerpo</div><br /><div>dejar en pausa</div><br /><div>dejarse</div><br /><div>vaciarse </div><br /><div>soltarse</div><br /><div>para ser </div><div> </div><div> </div><div>solo un poco más de mi misma para perderme</div><div> </div><div><br />sólo un poco menos de mí misma</div><br /><div>para encontrarme</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-8044452327370004698?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-49962769445200740262011-03-01T15:59:00.001-08:002011-03-02T10:54:35.943-08:00laberinto<a href="http://4.bp.blogspot.com/-7qivMMTo6tE/TW6SY4SshBI/AAAAAAAAAM4/O0_oUIL7Nng/s1600/img338.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 210px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5579557944483939346" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-7qivMMTo6tE/TW6SY4SshBI/AAAAAAAAAM4/O0_oUIL7Nng/s320/img338.jpg" /></a><br /><div>la vida<br />juega con nosotros<br />como un laberinto vivo<br />arma perfumados caminos de azahares<br />te embriaga<br />te entusiasma<br />te incita<br />te envuelve<br />te hace girar a la derecha<br />te emociona con sorpresas a la izquierda<br />te observa mientras ríes<br />y luego<br />sutilmente, cruel<br />te asesina.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4996276944520074026?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-53157448998897903322011-02-25T08:22:00.000-08:002011-02-25T08:43:43.365-08:00MI ÁRBOL<a href="http://3.bp.blogspot.com/-KhdUHtURon4/TWfYzlWHHcI/AAAAAAAAAMw/7X8AyQMHwmE/s1600/DSC00357.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5577665044231429570" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-KhdUHtURon4/TWfYzlWHHcI/AAAAAAAAAMw/7X8AyQMHwmE/s320/DSC00357.JPG" /></a><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/-zgpMDMHpBZg/TWfYzouF9HI/AAAAAAAAAMo/DlgPluwXKcQ/s1600/DSC00357.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5577665045137323122" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/-zgpMDMHpBZg/TWfYzouF9HI/AAAAAAAAAMo/DlgPluwXKcQ/s320/DSC00357.JPG" /></a><br /><br /><div>El de la esquina izquierda era la casa de juegos</div><div> </div><div>el de la esquina derecha el sitio de las fogatas de atardecer</div><br /><div>entre medio </div><br /><div>se jugaba a las escondidas y se buscaban caminos de hormigas</div><br /><div>justo frente a la casa</div><br /><div>sobre la derecha</div><br /><div>erguido</div><br /><div>el más imponente de ellos, era por mí el más amado<br /><br />el que yo abrazaba siempre mientras nadie me viera</div><br /><div>nunca logré juntar mis manos</div><br /><div>eso que empecé a los ocho años</div><br /><div>y lo hice por última vez</div><br /><div>a los cuarenta y tres </div><br /><div>el día de la despedida</div><br /><div>pero será siempre</div><br /><div>mi compañero</div><br /><div>mi amigo</div><br /><div>mi árbol.</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-5315744899889790332?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-10832762125675629062010-12-29T11:31:00.000-08:002010-12-29T11:38:07.384-08:00EN VELAS<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TRuNgKM9fbI/AAAAAAAAAMc/zRfNEuRCqOQ/s1600/DSC02397.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TRuNgKM9fbI/AAAAAAAAAMc/zRfNEuRCqOQ/s320/DSC02397.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556190148925685170" border="0" /></a><br />noche caliente<br />la luz se corta , solo hay velas<br />sirve<br />para mirarse<br />sin ruidos, sin televisión<br />sin gritos<br />silencio oscuro<br />solo las velas<br />que alumbran afuera<br />y encienden dentro<br />los mejores pensamientos,<br />los mas hondos sentimientos.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-1083276212567562906?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-28554369237891493482010-12-16T17:43:00.000-08:002010-12-16T17:55:26.652-08:00La cuenta<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TQrC5d3TVRI/AAAAAAAAAMQ/_lvlmrEJSt8/s1600/img189.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 213px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551463783212471570" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TQrC5d3TVRI/AAAAAAAAAMQ/_lvlmrEJSt8/s320/img189.jpg" /></a><br /><div>A MI MADRE</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Te quiero </div><br /><div>dijiste ayer en el taxi</div><br /><div>Lo se mamá, te conteste.</div><br /><div>Pero no te lo dije mucho,</div><br /><div>casi no te lo dije, aclaraste.</div><br /><div>quizás sea , cuantitativamente cierto </div><br /><div>pero la cuenta, la saco por otro lado</div><br /><div>El ruido de los anillos en la manija de la silla</div><br /><div>sumaban te quieros mientras yo crecía.</div><br /><div></div><br /><div>y la cuenta...</div><br /><div>ya la perdí, de tan larga</div><br /><div>la cuenta.</div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-2855436923789149348?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-48898011316232725972010-12-09T11:23:00.000-08:002010-12-09T11:31:35.869-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TQEufoKUZiI/AAAAAAAAAMI/iPma0U0UZuM/s1600/DSC08757.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5548767336788682274" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TQEufoKUZiI/AAAAAAAAAMI/iPma0U0UZuM/s320/DSC08757.JPG" /></a><br /><div>Cuando se abre </div><br /><div>un canal interno</div><br /><div>el río corre</div><br /><div>sobre la cara de uno</div><br /><div>limpia el agua </div><br /><div>lo que no sirve</div><br /><div>llevando </div><br /><div>trayendo</div><br /><div>sólo los ruidos del silencio </div><br /><div>abriendo las alas</div><br /><div>desde arriba</div><br /><div>todo lo inmenso parece pequeño</div><br /><div>solo lo esencial persiste al vuelo.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4889801131623272597?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-44199246091776504502010-12-09T06:49:00.001-08:002010-12-09T06:55:02.683-08:00Lloviendo de los pinos<a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TQDtTaSyacI/AAAAAAAAAMA/kIVfT0zj858/s1600/DSC00514.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5548695658651871682" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TQDtTaSyacI/AAAAAAAAAMA/kIVfT0zj858/s320/DSC00514.JPG" /></a><br /><div>Camino recibiendo</div><div> </div><div> por el jardín de mi casa</div><br /><div>ayer</div><br /><div>brazos al cielo</div><br /><div>manos enlazadas</div><br /><div>almas abiertas</div><br /><div>dejaron </div><br /><div>para mi hoy</div><br /><div>anfitriona agradecida</div><br /><div>buenos augurios </div><br /><div>lloviendo de los pinos.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4419924609177650450?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-65695116778777636912010-10-26T06:05:00.000-07:002010-10-26T06:11:21.600-07:00TONTOS LAS UTOPÍAS NO SE MATAN<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TMbTPBvHBnI/AAAAAAAAAL4/jgR0ZCT-P-g/s1600/andre+638.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532341447388759666" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TMbTPBvHBnI/AAAAAAAAAL4/jgR0ZCT-P-g/s320/andre+638.jpg" /></a><br /><div>La bala recorría el aire</div><br /><div>lenta giraba</div><br /><div>bajo mi mirada atenta</div><br /><div>y al girar decía</div><br /><div>ese puede ser tu hijo</div><br /><div>ese que lo socorre,el amigo de tu hijo</div><br /><div>Necios, la violencia manda</div><br /><div>pero no acalla</div><br /><div></div><br /><div>Estiro mi brazo </div><br /><div>y armo en el extremo</div><br /><div>un gigante escudo</div><br /><div>del tamaño de la luna llena</div><br /><div>que debajo cobije</div><br /><div>las utopías, la juventud , la sangre.</div><br /><div></div><br /><div>Tontos, las utopías no se matan</div><br /><div>¿dónde estamos los que debemos estar?</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6569511677877763691?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-29157630354959565312010-10-19T11:01:00.001-07:002010-10-19T11:06:56.931-07:00un cuaderno<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TL3eDtVRFhI/AAAAAAAAALw/zGj8tyn6owc/s1600/DSC00837.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5529820072770606610" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TL3eDtVRFhI/AAAAAAAAALw/zGj8tyn6owc/s320/DSC00837.JPG" /></a><br /><div>Para mi cumpleaños , mis hijos, que son tanto más talentosos que yo para el amor, me regalaron un cuaderno , papel liso, tapas duras anilladas con una estampilla antigua de adorno...</div><br /><div>Logre escribirle algunos versos, pero, lo agarro , lo abro y huele a sonrisa suelta, huele a canción de cuna, huele a abrazos apretados. Huele tan lindo mi cuaderno que sólo consigo acariciar sus hojas cada tanto, mi escritura postergada. En lugar de palabras, le estoy poniendo caricias por ahora, caricias y palabras que son casi lo mismo. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-2915763035495956531?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-9036559823051534682010-10-19T10:55:00.001-07:002010-10-19T11:01:19.607-07:00Vamos yendo<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TL3cQyqiBaI/AAAAAAAAALo/9sP9qyw3KCk/s1600/DSC00517.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5529818098517018018" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TL3cQyqiBaI/AAAAAAAAALo/9sP9qyw3KCk/s320/DSC00517.JPG" /></a><br /><div>Vamos yendo</div><br /><div>hacia la noche</div><br /><div>una mirada</div><br /><div>una pupila oblícua</div><br /><div>y el retumbar</div><br /><div>de un corazón </div><br /><div>que se endurece con los años.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-903655982305153468?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-19014503128240733962010-10-19T10:50:00.000-07:002010-10-19T10:54:30.691-07:00Así<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TL3bK2ZVDmI/AAAAAAAAALg/o_N4OpVlt2Y/s1600/DSC00870.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5529816896927764066" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TL3bK2ZVDmI/AAAAAAAAALg/o_N4OpVlt2Y/s320/DSC00870.JPG" /></a><br /><div>leve</div><br /><div>el temblor por dentro</div><br /><div>sutil</div><br /><div>la cueva del estómago</div><br /><div>no oir la propia voz</div><br /><div>no dejar </div><br /><div>ni un solo pensamiento suelto</div><br /><div>no mover</div><br /><div>ni un mínimo de un gesto </div><br /><div>no poder</div><br /><div>dar ni un solo paso</div><br /><div>así,</div><br /><div>solo así,</div><br /><div>se siente el dolor </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-1901450312824073396?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-9184102854325311002010-10-19T10:45:00.000-07:002010-10-19T10:50:34.144-07:00URBANOS<a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TL3aMwafluI/AAAAAAAAALY/30t_JFWV3us/s1600/DSC07739.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5529815830170146530" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TL3aMwafluI/AAAAAAAAALY/30t_JFWV3us/s320/DSC07739.JPG" /></a><br /><div>I</div><br /><div>Llueve</div><br /><div>sobre el vidrio empañado</div><br /><div>afuera</div><br /><div>como fieras</div><br /><div>los autos rugen</div><br /><div>detenidos</div><br /><div>como leones en guerra</div><br /><div>la música esta baja</div><br /><div>la levanto</div><br /><div>y me aíslo de esta selva inhóspita</div><br /><div>donde todos son los reyes</div><br /><div>pero no reconocen</div><br /><div>ni a los de su propio clan</div><br /><div>II</div><br /><div>Caminan</div><br /><div>zombis apurados</div><br /><div>te chocan impunes</div><br /><div>te ensartan el paragüas</div><br /><div>camino por el medio del asfalto</div><br /><div>prefiero la lluvia</div><br /><div>a la falta de humanidad </div><br /><div>que nadie parece notar</div><br /><div>salvo los homeless</div><br /><div>y los perros sin dueño </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-918410285432531100?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-64689148658310636762010-09-14T06:34:00.000-07:002010-09-15T11:23:45.616-07:00HOY<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TI98Feem3TI/AAAAAAAAAKw/X5HpC2nZabs/s1600/DSC00366.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516764502074776882" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TI98Feem3TI/AAAAAAAAAKw/X5HpC2nZabs/s320/DSC00366.JPG" /></a><br /><div><span style="color:#ff6600;">hoy </span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">en el cielo</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">los angeles fuman jockey cortos</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">tienen el pelo negro</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">y se acomodan las alas mientras </span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">delinean sus ojos con lapiz negro</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">y un escandaloso rojo en los labios</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;"></span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">hoy en el cielo</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">se cocina para cuatro</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">con el cenicero en la mesada</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">y la risa lista, y la aventura preparada</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;"></span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">hoy en el cielo</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">se rien sin parar</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">porque un angel morocho</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">divertido</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">baila y canta desde</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">que se levanto</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">y san pedro esta podrido</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">pero al ángel no le importa nada</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;"></span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">hoy en el cielo</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">mientras canta</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">nos mira a todos</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">ve a sus cuatro mas tres</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">los vigila con el pucho en la mano</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">y baja un abrazo de angel</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">que nos sopla en los oidos </span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">una cancion de Alberto Cortez.</span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;"></span></div><br /><div><span style="color:#ff6600;">y en mi tejado se escucha cantar " el gato que esta ......"desde temprano.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6468914865831063676?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-78949892227278482942010-08-25T18:25:00.000-07:002010-08-25T18:33:39.875-07:00CORAJE<a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/THXD2G76TjI/AAAAAAAAAKo/nFz4csh9oy8/s1600/2008+121.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5509525053499919922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/THXD2G76TjI/AAAAAAAAAKo/nFz4csh9oy8/s320/2008+121.jpg" border="0" /></a><br /><div>Hace falta coraje, te digo</div><br /><div>para hacerlo de nuevo</div><br /><div>me sobra coraje </div><br /><div>decis vos </div><br /><div>y te conozco, hermano tanto </div><br /><div>que no hace falta explicarlo</div><br /><div></div><br /><div>con el corazón en la mano</div><br /><div>río y río tu audacia</div><br /><div>y pienso </div><br /><div>no estaría mal</div><br /><div>un poco de audacia contagiosa</div><br /><div>para los que tenemos</div><br /><div>mucho amor</div><br /><div>y poco coraje.</div><div> </div><div>(a mi amigo/hermano que esta de bodas)</div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-7894989222727848294?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-78938607174827075702010-08-13T06:38:00.000-07:002010-08-13T07:10:15.691-07:00El MUERTITO<a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TGVRHaAhEfI/AAAAAAAAAKY/JClp9D6Mk3Q/s1600/DSC07964.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504895307212722674" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TGVRHaAhEfI/AAAAAAAAAKY/JClp9D6Mk3Q/s320/DSC07964.JPG" /></a><br /><div>Camino las cuadras hasta su casa como todos los días, el muertito atrás, atado a su espalda.</div><br /><div>Revolvió las esquinas a ver si encontraba algo para llevar a su casa, para comer, para vender por monedas.</div><br /><div>Se agacho en cada bolsa siempre con el muertito a la espalda. así lo llamaba ella, cariñosamente, porque el niño nunca se movía ni se quejaba de su destino. siempre atadito a su espalda.</div><br /><div>Cruzó las fronteras de la autopista que separaban las luces de la gran ciudad de su barrio del suburbio.</div><br /><div>El muertito a la espalda se acomodó un poco para pelearle al frío.</div><br /><div>Ella pensó, tengo leche para el niño, mañana se verá, y entro a su casa por la cortina de arpillera.</div><br /><div>Encendió un fuego para sentirse tibia, revisó los escasos víveres y puso a calentar agua para un caldo, amamantó al niño y lo durmió antes que llegara el hombre.</div><br /><div>Sintió los pasos de él cruzando la zanja. lo recordó en el pasado, altivo, montuno, con esperanzas. La pobreza y el maltrato de la ciudad hicieron lo suyo , pensó. Un insulto y las palabras empastadas no anunciaban nada bueno.</div><br /><div>""¿Qué hacés che?",fue el saludo.</div><br /><div>"Un caldo, querés?", le respondió mientas atizaba el fueguito.</div><br /><div>"Yo agua sucia no tomo", le respondió el hombre.</div><br /><div>Agrego unos fideos de mañana y una galleta reservada para el desayuno para conformarlo.</div><br /><div>Comieron en silencio, el niño dormido.</div><br /><div>Se acostaron cerca para paliar el frío, a ella los huesos le dolían fuerte de tanto andar con el muertito colgado a su espalda.</div><br /><div>"¿Qué juntaste? ", escuchó mientras resistía la embestida del hombre que una vez fue su compañero de desventuras hasta que lo perdió el vino y la vida.</div><br /><div>"Poco", contestó ella.</div><br /><div>Mantuvo el fuego encendido por el niño hasta que la venció el cansancio.</div><br /><div>Se despertó con las primeras luces, el hombre todavía dormía su borrachera.</div><br /><div>El fuego apagado hacía hielo del aire. </div><br /><div>Se acordó de la panadera de al avenida, ésa que le daba ropita para el niño y una vez le dijo, "Porqué no te venís , aca trabajo sobra, atrás del horno hay una piecita, el niño no es problema".</div><br /><div>Detrás del horno debe estar calentito.</div><br /><div>Se acercó al muertito, el niño ya despierto la miraba fijo, los ojos negros clavados en los ojos negros de ella. </div><br /><div>"Te llamás Salvador", le dijo al levantarlo, y arropándolo le susurró al oído, "y hoy de acá nos vamos."</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-7893860717482707570?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-35935041315885561392010-08-11T12:04:00.000-07:002010-08-11T12:11:57.660-07:00RUEGOS<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TGL11dzjrDI/AAAAAAAAAKQ/Xp2yma9nQmg/s1600/andre+266.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504231993482914866" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TGL11dzjrDI/AAAAAAAAAKQ/Xp2yma9nQmg/s320/andre+266.jpg" /></a><br /><div>No pido para mí los imposibles</div><br /><div>tan solo pido</div><br /><div>el canto de una sirena</div><br /><div>el renacer de mis muertos</div><br /><div>lluvias de trigo en la puna</div><br /><div>rios de té verde tibio</div><br /><div>alas de mariposa a mis espaldas</div><br /><div>mi nariz en el extremo de aquel pino</div><br /><div>caminar a gusto por el tiempo</div><br /><div>las puras verdades</div><br /><div>y la paz del alma.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-3593504131588556139?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-52229003999674671752010-08-09T12:54:00.000-07:002010-08-09T13:09:08.627-07:00Esa madrugada<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TGBfNv1L11I/AAAAAAAAAKI/_K6410iEWog/s1600/DSC07330.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5503503434429224786" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TGBfNv1L11I/AAAAAAAAAKI/_K6410iEWog/s320/DSC07330.JPG" /></a><br /><div>Llenando de colores la mañana</div><br /><div>se atreve a comenzar la primavera</div><br /><div>que hago yo</div><br /><div>tan gris</div><br /><div>y tan ausente</div><br /><div>tan vestida de negro</div><br /><div>sin perfume</div><br /><div>que hago yo</div><br /><div>acá sola y contemplando</div><br /><div>pasar cada segundo </div><br /><div>cada nube</div><br /><div>porque será </div><br /><div>que un pájaro </div><br /><div>insolente</div><br /><div>picotea mi ventana en la mañana</div><br /><div>yo olvido lo que tengo </div><br /><div>y me resisto</div><br /><div>a vestirme de colores</div><br /><div>y de alas</div><br /><div>me quedo quieta</div><br /><div>esperando otra mañana</div><br /><div>donde el pájaro </div><br /><div>sea yo</div><br /><div>esa madrugada.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-5222900399967467175?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-69521037345590825492010-07-26T17:34:00.000-07:002010-07-26T17:43:57.879-07:00ascenso andino<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TE4qk_9_auI/AAAAAAAAAKA/5IKBSbmtwgk/s1600/norte+invierno+484.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498379010201053922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TE4qk_9_auI/AAAAAAAAAKA/5IKBSbmtwgk/s200/norte+invierno+484.jpg" border="0" /></a><br /><div>De persona a vívora santa</div><br /><div>de víbora a puma</div><br /><div>de puma de un salto a lechuza</div><br /><div>que mira para adentro</div><br /><div>luego mutando a águila</div><br /><div>y luego a colibrí</div><div> </div><div> que es veloz , pequeño, sin poderes</div><br /><div>pero que llega al sol</div><br /><div>es él , el que llega lejos.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6952103734559082549?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-21859251941613877652010-07-26T17:27:00.001-07:002010-07-26T17:33:33.371-07:00del cielo<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TE4pUVsdCeI/AAAAAAAAAJ4/EIup0EkdUZw/s1600/P1020694.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498377624463673826" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TE4pUVsdCeI/AAAAAAAAAJ4/EIup0EkdUZw/s200/P1020694.JPG" border="0" /></a><br /><div>Llueven </div><br /><div>cenizas del cielo</div><br /><div>y los restos que no terminaron de arder</div><br /><div>veo caer</div><br /><div>entre el polvo gris</div><br /><div>mi corazón y mi lengua</div><br /><div>chamuscados</div><br /><div>chocan contra el suelo</div><br /><div>me acerco</div><br /><div>no late, no habla</div><br /><div>y me voy.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-2185925194161387765?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-29056371131092807802010-07-26T17:19:00.000-07:002010-07-26T17:26:51.828-07:00camino<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TE4nn4vYZlI/AAAAAAAAAJw/nNuBmSy835Q/s1600/espantapajaros.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498375761265452626" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TE4nn4vYZlI/AAAAAAAAAJw/nNuBmSy835Q/s200/espantapajaros.JPG" border="0" /></a><br /><div>¿Como se va cuando no hay cómo?</div><br /><div>se va con la mente</div><br /><div>me dice un gurú</div><br /><div>se va con las ganas</div><br /><div>me digo yo</div><br /><div>se va a la psiquiatra</div><br /><div>me dice mi madre</div><br /><div>es mas fácil quedarme</div><br /><div>me digo</div><br /><div>pero mis pies </div><br /><div>ya no pueden </div><br /><div>dejar de avanzar</div><br /><div>adónde? no lo sé</div><br /><div>solo adelante.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-2905637113109280780?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-88996669142274795122010-07-21T18:31:00.000-07:002010-07-21T18:50:23.204-07:00DE PARTO<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TEeiyhK_F1I/AAAAAAAAAJo/whgGPCw4COM/s1600/DSC00435.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5496540859010586450" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TEeiyhK_F1I/AAAAAAAAAJo/whgGPCw4COM/s200/DSC00435.JPG" /></a><br /><div>I</div><br /><div>el pujo en sentido contrario</div><br /><div>de mi vientre</div><br /><div>a mi garganta</div><br /><div>puro temblor por dentro</div><br /><div>afuera cortaba </div><br /><div>el aire helado</div><br /><div>y escuche tu primer grito</div><br /><div>llorabas</div><br /><div>llore </div><br /><div>abrazada a tu espalda</div><br /><div>vos parado a mi lado</div><br /><div>madre otra vez.</div><br /><div>II</div><br /><div>vinieron de otra parte</div><br /><div>las contracciones</div><br /><div>del puro corazón</div><br /><div>subiendo, subiendo</div><br /><div>a mi garganta</div><br /><div>pero esta vez</div><br /><div>ahi parado a mi lado</div><br /><div>crecido</div><br /><div>pura esperanza</div><br /><div>sin ombligo</div><br /><div>los ojos bien abiertos</div><br /><div>mirando firme</div><br /><div>naciste</div><br /><div>y te abracé</div><br /><div>lloraste, lloré</div><br /><div>y vos secaste mis lágrimas esta vez.</div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-8899666914227479512?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-76066528316918547292010-06-30T12:37:00.000-07:002010-06-30T12:55:01.714-07:00hoy viene insolentemente sobrando tanto sol y tanto cielo<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TCufAEoxUvI/AAAAAAAAAJg/IDHqHQtBnK8/s1600/DSC00321.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; 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Polleras<br /><br /><span style="color:#ffcc66;">que en círculos<br />como anillos de astros</span><br /><span style="color:#66ffff;">hacen cielo<br />y al son graves trompetas</span><br /><br /><span style="color:#993300;">Vienen diablos,<br />los morenos y un ángel</span><br /><span style="color:#ffffcc;">vencedor<br />Belleza de dos mundos</span><br /><br /><span style="color:#66ff99;">con aritos<br />y larga cabellera,</span><br /><span style="color:#cc66cc;">los charangos<br />los piecitos desnudos<br /></span><br /><span style="color:#ffff99;">de las niñas<br />bailando el asfalto</span><br /><span style="color:#ffffff;">Tan sutil<br />porque saben qué hacen</span><br /><br /><span style="color:#cc0000;">Virgencita<br />de la Copacabana,<br /></span><span style="color:#66cccc;">Bajo Flores:<br />presente! Laferrere:<br /><br /></span><span style="color:#cc9933;">sí, presente!<br />Villa Celina: cómo</span><br /><span style="color:#ffccff;">no: presente!...<br />Y así cincuenta cuadros</span><br /><br /><span style="color:#ff6666;">de bailantes<br />pasan por la enramada<br /></span><span style="color:#999900;">La Patria es<br />Grande, y muy sabrosa<br /><br /></span><span style="color:#66ffff;">en la calle<br />esta chicha dorada</span><br /><span style="color:#ff6600;">Ya lo sabe:<br />por Pompeya en octubre<br /><br /></span><span style="color:#33ffff;">miles de almas,<br />no lo dicen los diarios</span><br /><span style="color:#33ff33;">sotto voce<br />chicharrón y picante</span><br /><br /><span style="color:#ff9900;">gente amable<br />los Bolitas le muestran<br /></span><span style="color:#cc9933;">otra estética<br />Tan lejos y tan cerca</span><br /><br /><span style="color:#9999ff;">casa nuestra<br />si yo no lo supiera<br /></span><span style="color:#ffff00;">ellos saben<br />donde está la grandeza</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-1810566271353904903?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-44150835276733573882010-06-23T08:51:00.000-07:002010-06-23T14:07:12.822-07:00QUE EL HOMBRE NO SEPARE LO QUE "EL DIOS" HA UNIDO<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TCIx39cOzqI/AAAAAAAAAJQ/F-et6xKkYWs/s1600/andre+219.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TCIx39cOzqI/AAAAAAAAAJQ/F-et6xKkYWs/s200/andre+219.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486002133546225314" /></a><br />El oficinista atrasado corre, gambetea los desechos perrunos de la vereda, diagonal en las 45 de la cuadra. Chifla al bondi, sube. -¡que golazo hermano!Casi ni te veo y llegas tarde!"-dice el colectivero.<br />En la esquina , un carro de cartoneros hace paredes de vereda a vereda. -"¿No sabés hacer una pared como la gente, no naciste en Fiorito vos?"- le grita el de enfrente, y la bolsa cae sobre el pavimento.<br />Desde una ventana un madre no pierde de vista la jugada mientras se mueve con cintura gambeteando niños revoltosos, juguetes tirados y un triciclo. Ya en el área chica recoge la ropa tirada y la coloca justo en el ángulo izquierdo del ropero, como un tiro digno del mejor 9.<br />Un taxi apurado hecha un fino entre dos camiones parados en un semáforo y pasa.Caño perfecto.Se escuchan los insultos con la boca cubierta.<br />En una esquina soleada a un novio le cobran penal en contra y obvio, fuerte y al medio es golazo de la despechada.<br />En la placita de enfrente catorce mini maradonas de 8 años hacen bailar la pelota mientras los transeuntes de traje ruegan por un lateral, aunque sea para tocarla de puntín un segundo camino al laburo.<br />En la ventana del bar, cuatro machos argentinos hablan de fútbol, mujeres y nuevamente fútbol. <br />-"¿Sabés qué , hermano? filosofa uno , es que en este íspa al fútbol se lo vive todos los días."<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4415083527673357388?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-62729583695545411132010-06-23T08:30:00.000-07:002010-06-23T08:49:51.035-07:00SECO ESTUDIO SOBRE LOS HIJOS<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TCIsOP6kTtI/AAAAAAAAAJI/9DIvlia-Du4/s1600/DSC00026.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TCIsOP6kTtI/AAAAAAAAAJI/9DIvlia-Du4/s200/DSC00026.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5485995919392657106" border="0" /></a>
<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TCIqRlkWxUI/AAAAAAAAAJA/xPXlwX36QQk/s1600/campo+12+enero+047.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TCIqRlkWxUI/AAAAAAAAAJA/xPXlwX36QQk/s200/campo+12+enero+047.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5485993777721427266" border="0" /></a>
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5Candrea%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CUsers%5Candrea%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CUsers%5Candrea%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> 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Mi mejor noche es cuando los veo dormir juntos nuevamente y los escucho respirar como la mejor de las músicas. Esa noche mágica cada tanto, que están los dos en casa, disfruto, disfruto.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">LOS HIJOS Y EL TEMOR</p> <p class="MsoNormal">El temor, el de la madre, a no ser suficiente. Nos mueve ese temor desde el parto, vamos contra él a toda máquina, surcando días de pañales y mamaderas, primeros cuadernos y caras sucias, amigos adolescentes chillones y primeros amores. Nos mueve y nos alienta. Nos mantiene vivas, nos mide y nos empuja. El amor o el temor, o ambos, porque es casi lo mismo.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">LOS HIJOS Y EL DOLOR</p> <p class="MsoNormal">Como evitarlo, como sacarlos del mundo para evitarles el dolor, no se puede, imposible. ¿Quién dijo que es parte de la vida?, que venga el dios del trueque y me haga canje, cambiaría un décimo del dolor de ellos por un millón de dolores para mí. Que venga, <span style=""> </span>acá estoy, dispuesta. Si fuera posible, hay, si lo fuera, si lo fuera…</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">LOS HIJOS Y EL DESCUBRIMIENTO</p> <p class="MsoNormal">En tus pupilas hijo, lo nuevo.</p> <p class="MsoNormal">En tu sonrisa hijo, lo que nunca viste. Yo te contemplo extasiada, <span style=""> </span>viendo cómo <span style=""> </span>lames la vida y te llenas de gozo. El tuyo que, sin vos saberlo, se hace mío y es un regalo pleno, completo, el mejor del mundo.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">UNO MELANCOLICO Y EL OTRO MAGICO</p> <p class="MsoNormal">Uno melancólico, piensa, cree cambiar al mundo. Y sigue pensando.</p> <p class="MsoNormal">El otro,<span style=""> </span>igual de bello pero más directo, le ríe al mundo su carcajada, lo deslumbra y me deslumbra. </p> <div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6272958369554541113?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-68125975544427505502010-06-18T10:47:00.000-07:002010-06-18T11:02:38.618-07:00NO IMPORTA<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TBuz5bfxgZI/AAAAAAAAAI4/xlw8gxy38CE/s1600/DSC00071.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5484174770468651410" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TBuz5bfxgZI/AAAAAAAAAI4/xlw8gxy38CE/s200/DSC00071.JPG" /></a><br /><div>Me detuvo el semáforo de la nueve.No se porque miré hacia la izquierda. Allí estaba ella, joven, quieta frente a la ventana de la ochava. En su cara un gesto mudo que me hizo no poder correr la vista. Impúdicamente miré, sin conocerla, su explícito dolor.</div><br /><div>No sentía los sonidos de su llanto pero sí alcance a percibir sus espasmos, triste, quebrada frente al vidrio frío.</div><br /><div>Se abrazaba a sí misma con conmisceración y sólo alcancé a ver una mano vieja, curtida , de alguien mayor que la abrazaba por la cintura, mientras ella, sin nombre para mí, pero aún así tan mía , se quebraba nuevamente en llanto. Afuera oscurecía, hacía mucho frío, no tanto como el que ella sentía. ¿Quién serás?, me pregunté. ¿Qué perdiste en esta tarde,para mí feliz, camino al taller? Aunque poco importaba eso, eras una de tantas, de tantos hombres de la tierra que sufren.</div><br /><div>Mire el semáforo conmovida, con esa sensación de no poder hacer nada y pedí unos minutos más a la luz de giro.</div><br /><div>Y extendí mi invisible y cálido abrazo a través del bulevar, atravesé el cordón, las motitos estacionadas frente a la clínica, atravesé el vidrio frío del enorme ventanal.</div><br /><div>Llegué a destino. Quizás lo sentiste, quizás no te diste cuenta, quizás pensaste que el calor venía de esa mano en tu cintura. No importa, yo , anónima hermana, desde el auto cumplí mi parte.</div><br /><div>Luz verde. Me fuí. No se tu nombre. No importa. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6812597554442750550?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-79727516628927282192010-06-07T12:37:00.000-07:002010-06-07T12:51:23.372-07:00de dónde vengo<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TA1MEqsaq1I/AAAAAAAAAIw/wshox71nTm8/s1600/DSC00102.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480119964643535698" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/TA1MEqsaq1I/AAAAAAAAAIw/wshox71nTm8/s200/DSC00102.JPG" /></a><br /><div>sonido claro</div><br /><div>risa de los genes</div><br /><div>garganta abierta</div><br /><div>corazon helado</div><br /><div>manos tendidas</div><br /><div>herida honda</div><br /><div>abrazos francos</div><br /><div>caramelos compartidos</div><br /><div>pasto cortado</div><br /><div>fuego de pinos</div><br /><div>lluvia en el arbol</div><br /><div>arena y mar</div><br /><div>ojos de fuego </div><br /><div>sonrisa esquiva</div><br /><div>abrazo y consuelo </div><br /><div>cartas al viento </div><br /><div>sangre parida. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-7972751662892728219?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-19750065190947996522010-05-20T05:43:00.000-07:002010-06-07T17:22:36.482-07:00Es allí a donde voy. CLARICE LISPECTOR (gracias facu por el regalo)<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S_U5oAbZpGI/AAAAAAAAAIo/J2YZZRZxJSY/s1600/andre+813.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473344281611183202" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S_U5oAbZpGI/AAAAAAAAAIo/J2YZZRZxJSY/s200/andre+813.jpg" /></a><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S_Uzdwyjb0I/AAAAAAAAAIY/0pw901_IDVY/s1600/andre+731.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473337508544868162" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S_Uzdwyjb0I/AAAAAAAAAIY/0pw901_IDVY/s200/andre+731.jpg" /></a><br /><br /><div>Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto:es allí a donde voy.</div><br /><br /><div>La punta del lápiz el trazo.</div><br /><br /><div>Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espada la magia: es allí a donde voy.</div><br /><br /><div>En la punta del pie el salto.</div><br /><br /><div>Parece la historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy.</div><br /><br /><div>¿O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver como están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy.</div><br /><br /><div>En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es hacia mí a donde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto , lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después todo es real. Y el alma libre busca un canto para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No se de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien dirá con amor mi nombre.</div><br /><br /><div>Es hacia mi pobre nombre adonde voy.</div><br /><br /><div>Y de allá vuelvo para llamar al nombre del ser amado y de los hijos. Ellos me responderán. Al fin tendré una respuesta. ¿ Qué respuesta? La del amor. Amor: yo os amo tanto. Yo amo el amor. El amor es rojo. Los celos son verdes. Mis ojos son verdes. Pero son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa.</div><br /><br /><div>En la extremidad de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta. Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo.</div><br /><br /><div>Yo al lado del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me trasmuto.</div><br /><br /><div>Oh, cachorro, ¿dónde está tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente.</div><br /><br /><div>¿ Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos todos. </div><div></div><div></div><div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-1975006519094799652?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-23846432537667199752010-05-18T08:23:00.000-07:002010-05-18T08:40:04.432-07:00Bicentenario<a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S_K0aP5p06I/AAAAAAAAAIQ/3Z46CZytsaU/s1600/DSC08365.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5472634860246520738" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S_K0aP5p06I/AAAAAAAAAIQ/3Z46CZytsaU/s200/DSC08365.JPG" /></a><br /><div>HAY PATRIA MÍA</div><br /><div></div><br /><div>Un país joven, me consuelo, pensando que es por eso, somos adolescentes aún como país, por eso tanto berrinche, por eso tanta violencia, vamos de salto en salto con la estúpida excusa que "total los argentinos aguantamos cualquier cosa"</div><br /><div>Si desde sus comienzos esta patria calló al que opinaba distinto, es disenso se envenenaba en un barco, se mandaba al exilio, se desaparecía, se sumergía en el miedo...</div><br /><div>Pues bien, ya es hora de ser adultos, basta de violencia, de la literal, de la cultural, de la de la censura del que gobierna, de la del conductor a mi derecha, de la del poderoso, de la directora de escuela, de la de todos nosotros, en suma , porque ya es hora de hacerse cargo.</div><br /><div>Este país somos todos.</div><br /><div>Que cumplir 200 años sea por fin el quiebre de un "modus operandi" que no ayuda a nadie. Somos un pueblo, una familia, nos debemos el respeto mutuo de una vez por todas. Y entonces sí, por fin seremos la Patria Grande que hasta ahora es sólo una expresión de deseos. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-2384643253766719975?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-44796804881097478932010-05-12T20:53:00.000-07:002010-05-12T21:01:28.680-07:00HOY ME DECLARO AUSENTE<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S-t5LsKwuOI/AAAAAAAAAII/h3NzzHbPTfo/s1600/andre+825.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470599414113417442" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S-t5LsKwuOI/AAAAAAAAAII/h3NzzHbPTfo/s200/andre+825.jpg" /></a><br /><div>que me busque el amor con alas emplumadas</div><br /><div>que me busque el dolor de garras afiladas</div><br /><div>que baje desde el cielo un ejército de hadas</div><br /><div>ausente me declaro</div><br /><div>ausente </div><br /><div>estoy</div><br /><div>soy</div><br /><div>nada</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4479680488109747893?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-92151901616726338572010-05-06T17:19:00.000-07:002010-05-06T17:34:53.958-07:00poesía japonesa<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S-Nf-f40gXI/AAAAAAAAAIA/4EoBGcGXrQU/s1600/ariwara.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 142px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468319899874263410" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S-Nf-f40gXI/AAAAAAAAAIA/4EoBGcGXrQU/s200/ariwara.jpg" /></a><br /><div>dices, "iré" pero no vienes,</div><br /><div>ahora dices "no iré"</div><br /><div>conque te esperaré</div><br /><div>¿hé aprendido a entenderte?</div><br /><div></div><br /><div>LA DAMA OTOMO NO SAKANOE, SIGLO VIII</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-9215190161672633857?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-71529708652772703992010-05-05T18:29:00.000-07:002010-05-06T17:19:31.379-07:00palabras con optimismo en un dia agitado.<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S-IcdadrVMI/AAAAAAAAAH4/aCbTsUvph30/s1600/Norte+222.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467964189226783938" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S-IcdadrVMI/AAAAAAAAAH4/aCbTsUvph30/s200/Norte+222.jpg" /></a><br /><div>las palabras..... que gran invento del hombre desde que solo eran dibujos que hablan , a veces cuestan ,pero solo hoy gritan optimismo,paciencia y amor por los que nos acompañan. demosle una chance de belleza ,</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-7152970865277270399?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-42121848355676016112010-04-30T07:44:00.000-07:002010-04-30T14:29:54.748-07:00potpourri de cosas bellas encontradas<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S9r6t35vZZI/AAAAAAAAAHw/9aQhoP9LKRo/s1600/DSC08665.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5465956763774707090" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S9r6t35vZZI/AAAAAAAAAHw/9aQhoP9LKRo/s200/DSC08665.JPG" /></a><br /><div>la tierra se seca de tanto voz , que va quedando en palabras, la tierra se seca de tanto amor. GABO FERRO<br /><br />"hay algo muy sutíl y muy hondo en volverse a mirar el camino andado... el camino en dónde, sin dejar huella, se dejó la vida. J.M.LOYNÁS<br /><br />mi corazón es un niño que no sabe lo que quiere, una caricia lo alienta, una ilusión lo sostiene COPLA POPULAR NORTEÑA<br /><br />Fué por casualidad que descubrió el verdadero alcance de su poder. Esa mañana , cansado ya de crear para otros tanto mundo fantástico- con extravagantes personajes que al final terminaba odiando por inconsistentes-, sintió la necesidad de cambiar inexcusablemente el sino de su existencia.<br />Entonces, abrió la ventana y dijo. "deshágase la luz", y la ciudad quedó a oscuras como en la más común de las noches. "No más ese horrible firmamento y sus malditas estrellas", y todo lo que le rodeaba se desvaneció en el acto para dar paso a la nada... Allí quedó , eternamente complacido de reinventar su suerte. YUSNEL FLEITES MARTÍNEZ<br /><br />Era uno de esos días en de otoño en que se toma consciencia de la brevedad creciente de los días y en que uno siente en su propia piel el frío del mundo.....<br />...El viento del dolor soplaba así y penetraba por los rincones del pueblo, haciéndo moverse a los árboles y temblar a las piedras....<br />...Yo creo que dar una oínión banal con el corazón caliente es más vivo que dar una opinión original con la cabeza fría. El cuerpo se mueve gracias a la sangre. Las palabras vivas no sólo sirven para hacer vibrar el aire, sino que también pueden agitar poderosamente el corazón humano....<br />...Yo adopte la línea de no oponerme a él en lo posible. La táctica era sacar el hielo al sol para que se derritiera y transformara en agua tibia. De esa forma, él mismo vendría a darse cuenta...<br />...tal vez ,en cierto modo era yo merecedor de su desprecio. Sus miras eran seguramente más elevadas que las mías . No lo niego. Pero, tener la mirada puesta en las alturas y no poder ver otras cosas , ¿no es propio de un minusválido? Pensé, que , en primer lugar y por encima de todo tenía que ayudar a K a ser más humano. ...<br />Pasado el impacto inicial y súbito como el rayo , pensé "¡todo está perdido!" Una negra luz que me decía que todo era ya irremediable, lanzó un destello sobre todo mi futuro, iluminandolo de un modo sombrío y por un instante la vida entera que se extendía ante mí. Me puse a temblar....<br />FRAGMENTOS DE KOKORO de NATSUME SOSEKI<br /><br />Tienen una acendrada<br />vocación para el canto<br />pero hay una minucia<br />que a veces los separa<br />mientra que al ruiseñor<br />suele salirle un gallo<br />al gallo en cambio nunca<br />le sale un ruiseñor EL RUISEÑOR Y EL GALLO . MARIO BENEDETTI</div><div></div><div>En esa aguada un día, me encontré con el águila. Nos vimos , nos miramos al fondo de los ojos y el alma y a partir de ese instante, no sé, no estoy seguro de que el águila aquella fuese tan sólo un águila....</div><div>EDGAR MORISOLI</div><div></div><div></div><div>Mi vida estaría llena de eso días siguientes.... CLARISE LISPECTOR</div><div></div><div></div><div>Fuera de este pueblo el tiempo pasa en serio ABELARDO CASTILLO</div><div></div><div></div><div>...tan cerca que tu ruedo, casi toca mi miedo...</div><div>...madre, nunca debiste llevarme al cementerio... </div><div>...que nadie me atribuya esta paz toda tuya...</div><div>JOSE PEDRONI</div><div></div><div></div><div>Algo en la obediente maquinaria de su vida se había averiado....</div><div>...quizás eso explicara la suerte catastrófica de la verdad humana, eso: no el hecho de que no hubiera verdad como sostenían muchos, sino el hecho de que la verdad siempre caía a destiempo, cuando el enigma al que daba respuestas ya había sido olvidado, y nunca caía en manos de quienes la buscaban o necesitaban.... ALAN PAULS </div><div></div><div></div><div>...Un día el pintor fue a pintar a los locos del manicomio de Conxo. Quería retratar los paisajes que el dolor psíquico ara en los rostros, no por morbo sino por una fascinación abismal.....El pintor quería retratar las heridas invisibles de la existencia....</div><div>Lo que impresionó al pintor fue la mirada de los que no miraban. Aquella renuncia a las latitudes, el absoluto deslugar por el que caminaban....MANUEL RIVAS</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4212184835567601611?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-46548392391717178312010-04-22T13:51:00.000-07:002010-04-22T14:00:15.327-07:00Según Jung<a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S9C4D0oQnOI/AAAAAAAAAHo/dUBni332eJg/s1600/DSC07810.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5463068723807034594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S9C4D0oQnOI/AAAAAAAAAHo/dUBni332eJg/s200/DSC07810.JPG" border="0" /></a><br /><div>Esa señora</div><br /><div>triste</div><br /><div>que no conocí</div><br /><div>se equivovó, o se salvó,</div><br /><div>no lo sé, un día.</div><br /><div>Pero ahora yo sé por fin</div><br /><div>porqué me dejaron siempre</div><br /><div>sin razón alguna</div><br /><div>como hipnotizada</div><br /><div>las vías del tren.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4654839239171717831?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-67387036281440265032010-04-22T13:35:00.000-07:002010-04-22T13:50:52.380-07:00PROBLEMAS CON LA VERTICAL<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S9C2ghCOy-I/AAAAAAAAAHg/BbPL7lvt9jE/s1600/andre+078.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5463067017740209122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S9C2ghCOy-I/AAAAAAAAAHg/BbPL7lvt9jE/s200/andre+078.jpg" border="0" /></a><br /><div>Nunca me salió hacer la vertical. Lo confieso, con pudor todavía hoy, y eso que yo era deportista, nadar, hockey, correr, etc. , pero la vertical ni por casualidad; ni en contra de la pared podía. </div><br /><div>Mis compañeras de colegio me alentaban porque la profesora de gimnasia la incluía como exigencia idiota de su programa estúpido de enseñanza. Pero como yo me destacaba en voley, pelota al cesto y otras yerbas deportivas , como dije, tuve la suerte de que la profesora me la dejara pasar.</div><br /><div>Pero sigo todavía pensando en eso, hoy ya no lo intento como hice varios años ya pasada la escuela sin éxito por supuesto.</div><br /><div>¿Pórque no pude hacer nunca la vertical? </div><br /><div>Sería que tengo un eje torcido, sería que carezco de elementos básicos de equilibrio, sería una premonición.</div><br /><div>Bingo, eso, una premonición que me preparó para la vida que me tocó en suerte. Digamos que mi línea del tiempo dista mucho de ser una prolija línea recta. </div><br /><div>Será que por eso maniobro con bastante ductilidad el desequilibrio y la inestabilidad , o al menos eso creo al menos.¡ Viva la frustrada vertical!</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6738703628144026503?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-8692233763282740492010-04-22T13:17:00.000-07:002010-04-22T14:05:57.275-07:00DIAS BISIESTOS II Explicacion<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S9CwPLIQK3I/AAAAAAAAAHY/qsCKOns84mc/s1600/DSC08658.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5463060122732342130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S9CwPLIQK3I/AAAAAAAAAHY/qsCKOns84mc/s200/DSC08658.JPG" border="0" /></a><br /><div>tengo por herencia creo, siempre verle el lado bueno de las cosas, si algo salió mal, dolió, yo automáticamente le busco el lado positivo. Ya ni me doy cuenta, me sale solo. El único problema es , que en días bisiestos, como hoy, todos los lados negativos se me juntan y sólo pido dormir más de mil horas. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-869223376328274049?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-49594181543868389912010-04-22T13:04:00.000-07:002010-05-03T12:43:14.618-07:00DIAS BISIESTOS (mi ciudad sin Laura)MATICES<br />viste que todo brilla por demás<br />cuando uno anda de grises....<br /><br />...hoy viene,<br />insolitamente<br />sobrando tanto sol y tanto cielo ...<br /><br />...te lo pido encarecidamente<br />jamás<br />pero nunca jamás<br />te hagas cargo de mis tristezas...<br /><br />...cuatro por tres es mi cuenta<br />cuatro dias riendo<br />tres pensando<br />lo lamento tanto<br />pero no acepto otro bastón más que yo misma...<br /><br />...y así sigo<br />por la vida<br />partida en dos,<br />voy y vengo<br />vengo y voy<br />cansada busco<br />el lugar dónde plantar mi esperanza...<br /><br />...la lapicera rueda<br />rugiedo mis pensamientos<br />que no llegan al papel,<br />una gota salada<br />plana, insolente,<br />mancha la última letra<br />¿borrón y cuenta nueva?<br />sigo pensando.<br /><br />...la detesto,<br />esta heredada melancolía<br />alelo injusto que me toco en la vida<br />y la llevo, mochila al hombro<br />haciendo como que es de otro<br />mientras, subrepticiamente, trato de sacarle peso...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4959418154386838991?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-68831321279315625662010-04-17T21:13:00.002-07:002010-04-17T21:41:17.531-07:00voces<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S8qMEYIfrYI/AAAAAAAAAHQ/tdMvqus5p4A/s1600/andre+755.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461331504965594498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 198px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S8qMEYIfrYI/AAAAAAAAAHQ/tdMvqus5p4A/s200/andre+755.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S8qMEJwsYlI/AAAAAAAAAHI/txMX8dtfv2Q/s1600/andre+219.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461331501107667538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S8qMEJwsYlI/AAAAAAAAAHI/txMX8dtfv2Q/s200/andre+219.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S8qMDyzo6BI/AAAAAAAAAHA/xpJgcCQ2w5A/s1600/andre+187.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461331494946007058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S8qMDyzo6BI/AAAAAAAAAHA/xpJgcCQ2w5A/s200/andre+187.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S8qMDfe-qQI/AAAAAAAAAG4/LLtqHicR1L0/s1600/andre+169.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461331489759078658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S8qMDfe-qQI/AAAAAAAAAG4/LLtqHicR1L0/s200/andre+169.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S8qMDJN6udI/AAAAAAAAAGw/bQ3V1TmL5u0/s1600/andre+131.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461331483781937618" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S8qMDJN6udI/AAAAAAAAAGw/bQ3V1TmL5u0/s200/andre+131.jpg" border="0" /></a>las verdaderas voces son las voces del pueblo, las del hombre simple, la madre del angelito jujeño, el albañil desterrado llegando a su casilla de suburbio pidiendo un mate y un chamame por la radio, la voz del que en silencio llora su desdicha, la voz de la madre arrullando al hijo. <div>las verdaderas voces son sencillas, sin ritmo ,sin fama, pero sin errores,</div><div>las verdaderas voces son suaves, casi imperceptibles, pero aturden al que esta dispuesto a escucharlas. </div></div></div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6883132127931562566?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-49446436745838814992010-04-15T20:54:00.000-07:002010-04-15T21:04:01.525-07:00verde esperanza desde arriba<a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S8fgn-B5kOI/AAAAAAAAAGo/pbw2ESuTchw/s1600/DSC06187.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460580050480500962" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S8fgn-B5kOI/AAAAAAAAAGo/pbw2ESuTchw/s200/DSC06187.JPG" border="0" /></a><br /><div>hoy mi hermana con alas me regalo un recuerdo, </div><div>mañana yo le voy a regalar los sueños </div><div>para que desde pasado mañana solo duerma cosas bellas</div><div>que son verde esperanza como mi regalo</div><div>que tambien es brillante como su futuro ............................</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div>(nota al pie: esta bueno ser huérfano de a dos. siempre voy a ser el viento bajo tus alas, tqm)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4944643674583881499?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-42178234455640374532010-04-09T15:38:00.000-07:002010-04-09T15:49:45.138-07:00mi herramienta<a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7-u-gaKfSI/AAAAAAAAAGY/sWdS-4axSd8/s1600/DSC07736.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458273662271126818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7-u-gaKfSI/AAAAAAAAAGY/sWdS-4axSd8/s200/DSC07736.JPG" border="0" /></a><br /><div>Con ella desando penas<br />Con ella adorno recuerdos<br />Con ella detengo al odio<br />Con ella marco silencios<br />Con ella beso a mis hijos<br />Y con ella los enseño<br />Con ella consuelo amigos<br />Y también me río y sueño<br />Con ella aprendo y avanzo<br />Y con ella yo me muestro<br />Señores,<br />con mi herramienta,<br />la palabra ,<br />soy y tengo. </div><br /><div></div><br /><div>..."no creo en voz, </div><br /><div>mordaza</div><br /><div>pero voy a decirte</div><br /><div>porque no creo...." Mario Benedetti</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4217823445564037453?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-89181685205552730632010-04-08T12:18:00.000-07:002010-04-08T12:22:28.318-07:00un dia como hoy<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S74s1uP0SoI/AAAAAAAAAGQ/LB644TxdJ7g/s1600/Balmoral1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5457849099878681218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S74s1uP0SoI/AAAAAAAAAGQ/LB644TxdJ7g/s200/Balmoral1.jpg" border="0" /></a><br /><div>Un día como hoy naciste pequeño, nimio, diminuto ser que peleaba por la vida, y te hiciste grande, enorme, gigante para nosotros, tanto que ahora nos custodias cada minuto. te quiero tanto . feliz cumpleaños , no te extraño porque te tengo siempre conmigo</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-8918168520555273063?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-86663799568382717362010-04-04T18:35:00.000-07:002010-04-04T18:42:13.701-07:00BOMBOS EN EL TREN DEL OESTE<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7k_3J5cHLI/AAAAAAAAAGI/Cw5mX_iUqFs/s1600/DSC09730.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456462640318258354" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7k_3J5cHLI/AAAAAAAAAGI/Cw5mX_iUqFs/s200/DSC09730.JPG" border="0" /></a><br /><div>Todos los días volvía del trabajo en el tren de oeste, apiñada, mal tratada se viajaba en ese tren, pero a ella le gustaba. no sabía porque pero el repiqueteo de los rieles le sonaban a bombos de su tierra.<br />Ya hacía 15 años que había dejado el monte y extrañaba tanto sentir el sonar de los bombos, los bombos son, decía su abuela que era sabia en su tribu, el corazón de la tierra.<br />Ella buscaba afanosa ese corazón en esta gran ciudad de bestia, pero no había caso, no se sentían, esa ciudad era una ciudad sin corazón para su gente.<br />Allá en monte había mucha miseria, un día su máma le dijo, te vas a tener que ir a buenos aires, a ver si allá conseguís una vida mejor que esta.<br />La ciudad sin corazón no es lugar para vivir, pensaba con los bombos del tren como música de fondo. Si cuando ella nació, su abuela, que sabía leer las señales de la madre tierra y los animales ,<br />Declaró que había nacido bien destinada. El caburé voló esa noche para despejar cualquier duda.<br />Bien destinada no era esto, pensó ella. Pero a veces la vida te trae tu buen destino un poco a destiempo se consoló.<br />Tampoco estaba todo tan mal, su casilla era de madera, otros vivían sin techo, o en casa de cartón,<br />Sus urgencias de mujer joven, sola y sin recursos le habían regalado dos wawitas que le daban cada mañana un poco de su monte en el negro azabache de su pelo y sus pupilas- De los padres ya casi ni se acordaba, total, ellos tampoco la recordarían a ella, pensó, qué más da, sus hijos llenaban su vida.<br />Los criaba con todo el amor que podía y la patrona la trataba bien, la ayudaba con sus hijos , les daba ropa y comida y asi pasaban sus días.<br />Sabia de otras chicas que la pasaban mal, negra bruta, india sucia, inútil, eran palabras corrientes en su trabajo, pero por suerte a ella nunca le había pasado. Si hasta la señora la dejaba faltar cuando sus niñitos actuaban en la escuela.<br />Pero ella extrañaba tanto su tierra, descalzarse, hundir los tobillos en el arenal, abrazar a su abuela antes que partiera, saludar a los ancianos, mirar el cielo verdadero, no éste de la ciudad, tan soso, tan poco estrellado, y los bombos, extrañaba tanto el temblor de los parches en su barriga,<br />Miro por la ventanilla pasar su barrio de chapas, cartones y niños sentados mirando hacia la nada, y se dijo, me vuelvo a mi chaco con mis niños, algo para comer tendremos y es preciso que ellos conozcan en su panza el sonido de los bombos. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-8666379956838271736?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-67883765335570820812010-03-31T11:38:00.000-07:002010-03-31T11:46:08.243-07:00MALA ALUMNA<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7OYUx_ziKI/AAAAAAAAAGA/KvClVuC6ff4/s1600/DSC08745.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454871056461564066" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7OYUx_ziKI/AAAAAAAAAGA/KvClVuC6ff4/s200/DSC08745.JPG" border="0" /></a><br /><div>¿Dónde se aprende el arte de la paz?</div><br /><div>De nuevo son las doce y no duermo</div><br /><div>Solo quisiera poder desconectarme </div><br /><div>para tener un poco de descanso.</div><br /><div>Mañana arranca de nuevo </div><br /><div>este loco carrousel en el que se transformó la vida</div><br /><div>circo loco sin payasos dónde somos</div><br /><div>a veces público</div><br /><div>y a veces tristes malabaristas </div><br /><div>con trajes de lentejuelas tapando los emparches. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6788376533557082081?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-81149582305996849472010-03-31T11:21:00.000-07:002010-03-31T11:36:55.833-07:00Un día para prender velas<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7OUDEeeX0I/AAAAAAAAAF4/8WVi35EVnl8/s1600/DSC09647.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454866354137882434" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7OUDEeeX0I/AAAAAAAAAF4/8WVi35EVnl8/s200/DSC09647.JPG" border="0" /></a> POEMA CANCIÓN DE LAS NUBES BLANCAS<br />...Hay nubes blancas en el cielo<br />grandes acantilados se elevan hacia lo alto<br />interminables son los caminos de la tierra<br />montañas y ríos obstruyen el camino<br />te ruego que no mueras<br />por favor, trata de venir nuevamente...<br /> (poesía anónima japonesa)<br /><br /><br />¿comprendes amor mío<br /> porqué de pronto callo<br /> y sube del silencio<br /> como un levísimo eco de lágrimas? ...<br /> Edgar Morisoli, poeta pampeano.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-8114958230599684947?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-33360510932681058432010-03-31T11:11:00.000-07:002010-03-31T11:17:52.046-07:0017 de junio<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7ORu0VXlCI/AAAAAAAAAFw/b3IiObQ_MiE/s1600/Tranquera-al-cielo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454863807184081954" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7ORu0VXlCI/AAAAAAAAAFw/b3IiObQ_MiE/s200/Tranquera-al-cielo.jpg" border="0" /></a><br /><div>Mi abuelo fue el hombre de mi infancia, quizás porque mi papá estaba muchas veces enfermo , quizás porque el carácter de ambos era diferente, pero indudablemente el abrazo de oso siempre vino de mi abuelo. Y esto lo digo con fundamento. Mi abuelo medía un metro noventa y pesaba según él , aunque todos lo dudabamos, 150 kilos en la balanza. Eran un gigante querible.<br />Mi abuelo vestía de lunes a lunes traje oscuro, camisa blanca impoluta con monograma O.J.M. y moño de seda, una rareza de la elegancia masculina ya en extinción. Olía siempre a hombre recién afeitado y usaba colonia inglesa que sacaba de un frasco enorme de etiqueta dorada y roja y se esparcía con golpes de titán en los cachetes. Cuando salía del baño yo entraba a oler ese olor con fruición y esperaba la mágica frase que decía, te lleno la bañadera , donde me metía como una Esther Williams de 5 años. Cabe aclarar que la bañadera de mi abuelo era enorme y blanca con unas canillas gigantes de bronce que goteaban un sordo pluc pluc que era música para mis precoces oídos de niña melómana.<br />Tenía la gloriosa combinación de saber comer y saber cocinar al mismo tiempo con fondos de Larralde. Los sábados la cocina de mi abuelo olía a fiesta. No era que mi abuela no cocinara, lo hacía y bien. Pero el sábado la cocina pasaba de mano y era el reino de mi abuelo. Las ollas hervían pastas caseras, después carnes acompañadas de delicias y solo el postre quedaba en manos de la reina culinaria saliente, o sea mi abuela que a regañadientes, ese día no era la estrella de la cocina.<br />Una vez por año mi abuelo hacía caracoles, rito tano de paciencia y cierta crueldad, en el que yo participaba de reojo porque me daban pena esos bichos encerrados bajo una loseta comiendo solo polenta para después ir a parar a la olla hirviendo. Pero debo decir que me los comía con felicidad, no sé si porque me gustaban o porque mi abuelo siempre decía con orgullo, mi nieta come caracoles desde chica, que nene come caracoles así, sin hacer un problema. Y yo decidí a los seis años que los caracoles eran un manjar de los dioses y lo sigo sosteniendo. Todavía oigo el tintineo de los caparazones en el plato hondo y me suena a música celestial.<br />A pesar de haber vivido grandes dolores, tenía el don de carácter de fabricar a diario grandes felicidades , manejaba un enorme Desoto negro , para mí como una carroza que mantuvo por años sin dejarse entusiasmar por autos modernos y estilizados. Para subirnos había que saltar un poco, el auto era alto y mi hermano y yo dos enanos claro. Y mientras manejaba contaba cuentos y poesías que nos hacían aprender para su delicia y todavía recuerdo, El negro Falucho que fue muerto en el mástil custodiando la bandera, Rudecinda y su Ciriaco que bajaban el faldeo prendiditos de la mano , y sostenía que en el techo iba un lorito charlatán que nos contaba cuentos que tuve que admitir con los años que salían de su estómago y su boca entrecerrada. Mi primer desilusión no fueron los reyes magos ni papá Noel, como el de cualquier chico que se precie. Tuve que admitir antes que eso y con más resignación que no había ningún lorito en el techo del Desoto , calculo que alrededor de los 10 años. Ya era inadmisible pasar por tan ingenua , creo, a esa edad. Igual con mi hermano lo mantuvimos en secreto un tiempo más, o se hizo el engañado más bien para no romper con esa magia familiar de años.<br />Los sábados a la noche, cada tanto, dormíamos en su casa. Su enorme cama que hacía honor a su tamaño corporal claro, se transformaba, silla dada vuelta mediante cubierta por sábanas , en una carpa de indios dentro de la cual se cenaba pollo con arroz o churrasquitos de lomo en pan. De más está decir que mi mamá nunca estuvo de acuerdo con semejante descontrol y que no hubo campamento escolar que me entusiasmara después de semejante experiencia de permisividad y diversión bajo una carpa hecha de sábanas.<br />Mi abuelo vivía en una casa con patio de baldosas y una fuente española en el centro que por alguna rareza que nunca averigüé, en lugar de tener agua tenía tierra con pensamientos violetas y amarillos en invierno y corales rojo furioso en verano custodiados por sapos de cerámica que abrían su boca para decir quién sabe qué cosa, ya que como explique, debido a la falta de agua , no podían largar nada por las bocas abiertas para tal fin. Contra las paredes cultivaba con amor y riego las más grandes hortensias que jamás vi, y juro que a pesar de mi corta estatura y perspectiva sesgada, eran igual mucho más altas que él, y por lo tanto , de más de dos metros. Y en un rincón de las hortensias, un banco de quebracho hecho por sus propias manos era su refugio para disfrutar el jardín y claro, también el mío donde yo armaba mi casita de muñecas improvisada.<br /><br />Fue un hombre de intensas pasiones, aparte de mí, disculpen la megalomanía pero con mi abuelo es así, tenía adoración por mi abuela, una señora morocha y con clase que sabía llevarlo para el lado de sus deseos con calidad de hembra que se sentía amada. Mi abuela, con las más bellas piernas que conocí , un don para tratar al hombre y un rodete oscuro y elegante que él amaba, se llamaba Angélica, pero él, vaya a saber por qué capricho y complicidad matrimonial le decía Genoveva y como palabra mágica ella salía tras sus pasos. Por qué Genoveva, preguntaba yo, y ella con orgullo me explico que era por Genoveva de Brabante, mítica reina del 1200 y esposa de Sigfrido y ahí comenzó el bichito de la curiosidad por la literatura.<br />Mi papá y mi mamá me inculcaron el amor a los libros, pero fue mi abuelo el que a partir de los 6 o 7 años, como un rito de entrega y dedicación pasaba por mi casa el último día del mes a traerme el nuevo libro para mi colección que corría a buscar a la librería El Ateneo al cobrar su sueldo. Le debo a él mi primera biblioteca, el orgullo de tenerla y el placer de esperar el próximo libro con la certeza que no iba a faltarme que no es poco para la ansiedad de una niña de ocho años.<br />Así como amaba la vida social amaba la naturaleza y todavía lo recuerdo en pantalón corto y botines, como él los llamaba , haciendo pozos, plantando agapantos en cantidades irrisorias, nunca dije que era un hombre medido para ser honesta, pero gracias a esto fui llevando hijos de sus plantas a cada casa que tuve como un exorcismo contra las desgracias y para contagiarme de su filosofía. Agarraba la pala horas y se empapaba como un burro. Si yo le decía que estaba todo mojado, él me contestaba que así eliminaba las toxinas de la ciudad. Ahora sé que no es tan cierto pero no sería capaz de contradecirlo ni ahora que ya no está. Y aunque ya no tenemos esa chacra paso por la puerta para ver su cuarta generación de sauces plantados por él mismo de varas de los anteriores. Lástima que de esos si no tengo hijos.<br />Pero para ser honesta, como cualquier mortal tuvo sus defectos, en realidad a mi poco me importaron y me importan. Me quedo con las virtudes, las enseñanzas y las sorpresas. Recuerdo una esquina de ropa de hombres famosa en la calle Florida donde el sostenía contra mi escepticismo infantil que había una fuente con perfume, y allá fuimos a que metiera la mano en ella. A partir de ahí y por muchos años sus dichos fueron leyes del universo para mí y volver a ver esa etiqueta escocesa en cualquier prenda vuelve a meter mi mano en la fantasía hecha realidad.<br />Pero claro, la vida rueda siempre a su ritmo y yo crecí y el envejeció. Sus reflejos no eran los mismos y los viajes por Paseo colón de regreso a mi casa con mi abuelo al volante no tenían nada que envidiarle a la mas brava de las montañas rusas del Ital Park con los condimentos de los comentarios de los otros conductores- Yo ya era adolescente en ese momento y me daba un poco de vergüenza. Todavía me arrepiento cuando le decía que me tomaba el colectivo, para no pasar por ese momento. Supongo que le debe haber dolido, pero era un hombre grande e inteligente. Habrá pensado que yo quería ser independiente.<br />Cuando empecé la carrera era feliz escuchándome contarle mis experiencias de alumna universitaria que yo a veces agrandaba un poco para verle brillar más las pupilas. Nada más útil para el ego de una niña intentando ser adulta, muerta de miedos, que escuchar que tu abuelo, el gran gigante de tu vida te mire con admiración.<br />Yo me separe de mi primer matrimonio y fui a notificarlo, como correspondía a nuestra estrecha relación, me dijo, hace lo que te parezca pero no te quedes sola, es lindo llegar y decir en vos alta “ya llegue”. Ahora lo hago como una forma de exorcismo cuando llego a mi casa. Sin una letra de mas ni una de menos. Se fehacientemente que me está escuchando y es feliz de saber que alguien me está esperando.<br /><br />Pero la vida no se detiene y todos tenemos un ocaso de alguna u otra manera. Me toco a mí, por decisión propia, decirle que su único hijo, mi papá había muerto. Y esa vez el gigante se sentó en la cama para que yo lo abrazara como solo él me había enseñado. Y vi un oso enorme llorar como un chico agarrado a mi cintura. Y sentí que ese momento devolvió algo de lo que él tanto me había regalado. Y con los años me dio su último regalo. Eli día que sabía que iba a morirse me tomo la mano, me dijo no te vayas, no me sueltes, y con una gran sonrisa se fue a algún lugar que por su cara de calma no tengo dudas que fue placentero. Desde ese día el miedo a la muerte para mí fue un problema resuelto.Me enseño tres cosas en la vida, que se puede vivir feliz a pesar de las dificultades , que los momentos de felicidad son efímeros y hay que generarlos y que morirse no es nada malo, al contrario, yo se que ese día el va a tomar de nuevo mi mano. Mientras tanto me levanto cada día con su bata de seda de amuleto, y tengo en mi cocina sus frascos de Glostora llenos de fideos y condimentos. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-3336051093268105843?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-10971459864138213122010-03-30T18:14:00.000-07:002010-03-31T11:49:46.660-07:00Corazón de desierto<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7Kk3OBDmlI/AAAAAAAAAFo/rbTDi3DvBxc/s1600/andre+166.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454603367261379154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7Kk3OBDmlI/AAAAAAAAAFo/rbTDi3DvBxc/s200/andre+166.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7Kj1E9aupI/AAAAAAAAAFg/Z5cASvfl04M/s1600/andre+225.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454602230958832274" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7Kj1E9aupI/AAAAAAAAAFg/Z5cASvfl04M/s200/andre+225.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div>Hay gente que tiene por dentro selvas tupidas, exuberantes, húmedas ,</div><div>vergeles llenos de orquídeas de perfumes penetrantes, aromas dulces, chillidos de pájaros.</div><div>Yo en cambio tengo alma de desierto, arena lisa, silencio hondo, horizonte infinito de matas oscuras, dónde espinosos arbustos dan su savia a las cabras que el cóndor sobrevuela.</div><div>Pero cada tanto, de los espinosos cardos surge una gota de sangre, y desafiante transformo lo árido en primavera.</div><div>Y ahí, en ese páramo mudo , mi corazón late al ritmo de la flor que crece rompiendo el silencio. </div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-1097145986413821312?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-51238430871603333102010-03-30T18:03:00.000-07:002010-03-30T18:13:17.110-07:00TODOS ELLOS<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7KgtIh2e1I/AAAAAAAAAFY/LqlI920BnlE/s1600/andre+108.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454598795943115602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S7KgtIh2e1I/AAAAAAAAAFY/LqlI920BnlE/s200/andre+108.jpg" border="0" /></a><br /><div>Soy el que me quiere, el que me odia.</div><br /><div>el que me ayuda, el que me ignora.</div><br /><div>El que me conoce , el que no me entiende,</div><br /><div>El que me busca, el que me escapa,</div><br /><div>el que todavía no me encuentra.</div><br /><div>El que tiene frío, </div><br /><div>el opulento,</div><br /><div>el descalzo,</div><br /><div>el poderoso,</div><br /><div>el más ignoto.</div><br /><div>Hoy,</div><br /><div>soy todos ellos.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-5123843087160333310?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-713494170447008952010-03-21T18:46:00.000-07:002010-03-21T19:06:13.390-07:00y Neruda me dijo porqué me gustan los cactus...ODA AL CACTUS DE LA COSTA Pequeña masa pura de espinas estellada, cactus, de arenas, enemigo, el poeta saluda tu salud erizada: en invierno te he visto: la bruma carcomiendo el roquerío, los truenos del oleaje caían contra Chile, la sal tumbando estatuas, el espacio ocupado por las arrolladoras plumas de la tormenta, y tú, pequeño héroe erizado tranquilo entre dos piedras, inmóvil, sin ojos ni hojas, sin nidos ni nervios, duro, con tus raíces minerales como argollas terrestres metidas en el hierro del planeta, y encima una cabeza, una minúscula cabeza inmóvil, firme, pura, sola en la trepidante oceanía, en el huracanado territorio. más tarde agosto llega, la primavera duerme confundida en el frío del hemisferio negro, todo en la costa tiene sabor negro, las olas se repiten como pianos, el cielo es una nave derribada,enlutada, el mundo es un naufragio, y entonces te escogió la primavera para volver a ver la luz sobre la tierra y asoman dos gotas de la sangre de su parto en dos de tus espinas solitarias, y nace allí entre las piedras entre tus alfileres, nece de nuevo la marina primavera, la celeste y terrestre primaavera. Allí de todo lo que existe, fragante, aéreo , consumado, lo que tiembla en las hojas del limonero o entre los aromas dormidos de la imperial magnolia, de todo lo que espera su llegada, tú, cactus de las arenas, pequeño bruto inmóvil, solitario, tú fuiste el elegido y pronto antes que otra flor te desafiara los botones de sangre de tus sagrados dedos se hicieron flor rosada, pétalos milagrosos. Así es la historia, y ésta es la moral de mi poema: donde estés, donde vivas, en la última soledad de este mundo , en el azote de la furia terrestre, en el rincón de las humillaciones, hermano, hermana, espera, trabaja, firme con tu pequeño ser y tus raíces. Un día para tí , para todos, saldrá desde tu corazón un rayo rojo, florecerás también una mañana: no te ha olvidado , hermano, hermana, no te ha olvidado, no, la primavera: yo te lo digo, yo te lo aseguro, porque el cactus terrible, el erizado hijo de las arenas, conversando conmigo me encargó este mensaje para tu corazón desconsolado. Y ahora te lo digo y me lo digo: hermano, hermana, espera, estoy seguro: No nos olvidará la primavera<br />Pablo Neruda<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-71349417044700895?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-69305103878591634042010-03-21T10:12:00.000-07:002010-03-21T18:46:13.802-07:00MIRA QUIEN LLEGA CONSUELO, de gabo<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S6bLzICGyhI/AAAAAAAAAFQ/MEE1OybSqMI/s1600-h/iturbe3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451268478168648210" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S6bLzICGyhI/AAAAAAAAAFQ/MEE1OybSqMI/s200/iturbe3.jpg" border="0" /></a><br /><div>Mira quien llega Consuelo, mirá quién llega</div><br /><div>ha venido la muerte Consuelo</div><br /><div>¿para quién llega?</div><br /><div>es una muerte clara, es una muerte lenta</div><br /><div>la muerte trae una niña Consuelo</div><br /><div>para que aprenda.</div><br /><div>Aprenderá jugando, con caballos domados,</div><br /><div>con animales viejos, Consuelo, y con peces dorados.</div><br /><div>Le da las cosas simples, debe aprender jugando</div><br /><div>con leones de circo , Consuelo, y con enamorados.</div><br /><div>La niña arrastra a la muerte Consuelo , cansada ya de jugar.</div><br /><div>La muerte anima a su niña consuelo, al amor lo mata mal.</div><br /><div>Servile algo a la muerte, Consuelo, dulce, leche y pan.</div><br /><div>Que alimentar su niña , Consuelo, tiene a la muerte mal.</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div>Gracias Gabo Ferro ........</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6930510387859163404?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-78152717342724353582010-03-17T13:59:00.000-07:002010-03-17T14:12:09.997-07:00TRAMPA<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S6FFb8mtQmI/AAAAAAAAAFI/0fVSPsMWHPU/s1600-h/DSC07823.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449713370522272354" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S6FFb8mtQmI/AAAAAAAAAFI/0fVSPsMWHPU/s200/DSC07823.JPG" border="0" /></a><br /><div>Y si, hice trampa a los 8 años. Era el cumpleaños de María José Larraburu.<br />María José Larraburu era una chica pálida, con cara triste y sin amigos . No hablaba con nadie, era misteriosa y seria. No era en realidad amiga mía, pero terminé en su cumpleaños debido a que su tía había sido compañera de escuela de mi mamá.<br />Los cumpleaños de María José Larraburu eran raros, bizarros, un grupo de chicas del colegio que sabíamos perfectamente que la festejada no era amiga de nadie, pero estábamos ahí por distintas razones. No fui a muchos de esos cumpleaños y con los años María José se cambio de escuela y le perdí el rastro.<br />Pero este cumpleaños en particular dejo una marca en mi vida. Como eran cumpleaños difíciles de llevar debido al carácter inhóspito de la festejada, la madre y la tía de María José organizaban una parafernalia de juegos, magos, regalos y rifas para que el cumpleaños tuviera sus atractivos y por lo tanto asistentes, entre las que me encontraba yo, al margen de mi compromiso familiar.<br />El que voy a narrar fue el de cuarto grado, donde sin desmerecer los manjares y entretenimientos, el momento culminante era una rifa con un montón de muñecas y artículos varios para niñas, pero el premio mayor, para mi completa alegría, era un libro. Si me parece que lo estoy viendo, ahí paradito, entre juguetes de plástico de escaso valor para mi, una niña ya lectora voraz a esa edad.<br />“Los Hollister van al circo” tapa dura, el número 5 de una colección de 33 libros de los Hollister. Y lo sé porque mi abuelo me completó luego la colección, mes a mes, a partir de éste, rifado en el cumpleaños.<br />Éramos muchas, yo apretaba mi número celeste entre las manos tratando de no abollarlo demasiado pero sin poder contener la emoción de ganarme el primer premio.<br />El cumpleaños pasaba, la rifa era al final de la fiesta. En un cruce con la tía en la cocina, me saluda, pregunta por mi mamá y me dice así como al pasar “¿a vos que número te tocó?” El dieciocho le digo, sin sospechar, en mi inocente corazón de 8 años lo que iba a acontecer más tarde.<br />Al comenzar la rifa la mamá y la tía se pararon frente a los sillones y comenzaron a sacar los números ganadores. Cada pulsera o muñequita que me perdía, eran para mí una aproximación a la posibilidad de ganar ese libro tan deseado. El corazón me saltaba adentro, y abollaba el número en el bolsillo de mi vestido.<br />Cuando llega el momento del primer premio, la tía de María José, con cara de nada dice _“¡dieciocho! ¿Quien tiene el 18? “<br />Yo estaba atónita, el libro era mío. ¿Cómo había hecho para sacar de la bolsa justo mi número? Me levante como flotando, me dieron el libro, lo abrace, me reí como loca, ni siquiera me daba cuenta de lo que había pasado, mis inocentes 8 años me dejaban fuera de la complicidad. Hice trampa, mejor dicho, acepte la trampa sin siquiera darme cuenta.<br />Para mí era una rifa cualquiera, con los años , cuando conocí otras cosas me di cuenta que ese libro tomo 5, el primero de mi colección, había llegado a mis manos en forma ilícita. Pero eso a quién le importa ahora. ¿Cierto?</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-7815271734272435358?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-39170100386994995212010-03-16T17:49:00.000-07:002010-03-16T17:51:45.155-07:00robando maravillas para compartir<span style="font-size:130%;">Felicidad clandestina</span><br /><span style="font-size:130%;"> </span><br />de Clarice Lispector , maravillosa escritora brasileña contemporánea.<br /><br />Ella era gorda, baja, pecosa y de pelo excesivamente crespo, medio amarillento. Tenía un busto enorme, mientras que todas nosotras todavía eramos chatas. Como si no fuese suficiente, por encima del pecho se llenaba de caramelos los dos bolsillos de la blusa. Pero poseía lo que a cualquier niña devoradora de historietas le habría gustado tener: un padre dueño de una librería.<br />No lo aprovechaba mucho. Y nosotras todavía menos: incluso para los cumpleaños, en vez de un librito barato por lo menos, nos entregaba una postal de la tienda del padre. Encima siempre era un paisaje de Recife, la ciudad donde vivíamos, con sus puentes más que vistos.<br />Detrás escribía con letra elaboradísima palabras como "fecha natalicio" y "recuerdos".<br />Pero qué talento tenía para la crueldad. Mientras haciendo barullo chupaba caramelos, toda ella era pura venganza. Cómo nos debía odiar esa niña a nosotras, que éramos imperdonablemente monas, altas, de cabello libre. Conmigo ejerció su sadismo con una serena ferocidad. En mi ansiedad por leer, yo no me daba cuenta de las humillaciones que me imponía: seguía pidiéndole prestados los libros que a ella no le interesaban.<br />Hasta que le llegó el día magno de empezar a infligirme una tortura china. Como al pasar, me informó que tenía El reinado de Naricita, de Monteiro Lobato.<br />Era un libro gordo, válgame Dios, era un libro para quedarse a vivir con él, para comer, para dormir con él. Y totalmente por encima de mis posibilidades. Me dijo que si al día siguiente pasaba por la casa de ella me lo prestaría.<br />Hasta el día siguiente, de alegría, yo estuve transformada en la misma esperanza: no vivía, flotaba lentamente en un mar suave, las olas me transportaban de un lado a otro.<br />Literalmente corriendo, al día siguiente fui a su casa. No vivía en un apartamento, como yo, sino en una casa. No me hizo pasar. Con la mirada fija en la mía, me dijo que le había prestado el libro a otra niña y que volviera a buscarlo al día siguiente. Boquiabierta, yo me fui despacio, pero al poco rato la esperanza había vuelto a apoderarse de mí por completo y ya caminaba por la calle a saltos, que era mi manera extraña de caminar por las calles de Recife. Esa vez no me caí: me guiaba la promesa del libro, llegaría el día siguiente, los siguientes serían después mi vida entera, me esperaba el amor por el mundo, y no me caí una sola vez.<br />Pero las cosas no fueron tan sencillas. El plan secreto de la hija del dueño de la librería era sereno y diábolico. Al día siguiente allí estaba yo en la puerta de su casa, con una sonrisa y el corazón palpitante. Todo para oír la tranquila respuesta: que el libro no se hallaba aún en su poder, que volviese al día siguiente. Poco me imaginaba yo que más tarde, en el curso de la vida, el drama del "día siguiente" iba a repetirse para mi corazón palpitante otras veces como aquélla.<br />Y así seguimos. ¿Cuánto tiempo? Yo iba a su casa todos los días, sin faltar ni uno. A veces ella decía: Pues el libro estuvo conmigo ayer por la tarde, pero como tú no has venido hasta esta mañana se lo presté a otra niña. Y yo, que era propensa a las ojeras, sentía cómo las ojeras se ahondaban bajo mis ojos sorprendidos.<br />Hasta que un día, cuando yo estaba en la puerta de la casa de ella oyendo silenciosa, humildemente, su negativa, apareció la madre. Debía de extrañarle la presencia muda y cotidiana de esa niña en la puerta de su casa. Nos pidió explicaciones a las dos. Hubo una confusión silenciosa, entrecortado de palabras poco aclaratorias. A la señora le resultaba cada vez más extraño el hecho de no entender. Hasta que, madre buena, entendió a fin. Se volvió hacia la hija y con enorme sorpresa exclamó: ¡Pero si ese libro no ha salido nunca de casa y tú ni siquiera querías leerlo!<br />Y lo peor para la mujer no era el descubrimiento de lo que pasaba. Debía de ser el horrorizado descubrimiento de la hija que tenía. Nos espiaba en silencio: la potencia de perversidad de su hija desconocida, la niña rubia de pie ante la puerta, exhausta, al viento de las calles de Recife. Fue entonces cuando, recobrándose al fin, firme y serena le ordenó a su hija: Vas a prestar ahora mismo ese libro. Y a mí: Y tú te quedas con el libro todo el tiempo que quieras.<br />¿Entendido? Eso era más valioso que si me hubiesen regalado el libro: "el tiempo que quieras" es todo lo que una persona, grande o pequeña, puede tener la osadía de querer.<br />¿Cómo contar lo que siguió? Yo estaba atontada y fue así como recibí el libro en la mano. Creo que no dije nada. Cogí el libro. No, no partí saltando como siempre. Me fui caminando muy despacio. Sé que sostenía el grueso libro con las dos manos, apretándolo contra el pecho. Poco importa también cuánto tardé en llegar a casa. Tenía el pecho caliente, el corazón pensativo.<br />Al llegar a casa no empecé a leer. Simulaba que no lo tenía, únicamente para sentir después el sobresalto de tenerlo. Horas más tarde lo abrí, leí unas líneas maravillosas, volví a cerrarlo, me fui a pasear por la casa, lo postergué más aún yendo a comer pan con mantequilla, fingí no saber dónde había guardado el libro, lo encontraba, lo abría por unos instantes. Creaba los obstáculos más falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad. Para mí la felicidad siempre habría de ser clandestina. Era como si yo lo presintiera. ¡Cuánto me demoré! Vivía en el aire... había en mí orgullo y pudor. Yo era una reina delicada.<br />A veces me sentaba en la hamaca para balancearme con el libro abierto en el regazo, sin tocarlo, en un éxtasis purísimo. No era más una niña con un libro: era una mujer con su amante.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-3917010038699499521?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-1755377758848754482010-03-16T07:44:00.000-07:002010-03-16T08:02:58.461-07:00ZEN<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S5-aXR1uROI/AAAAAAAAAFA/N7CyRfuGjNc/s1600-h/vitraux.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449243798857991394" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S5-aXR1uROI/AAAAAAAAAFA/N7CyRfuGjNc/s200/vitraux.JPG" border="0" /></a><br /><div>Viento en los árboles<br />sol seco</div><div>la zamba preferida de fondo</div><div>el ruido del agua del riego</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div>el mate como eterna compañía</div><div>los pájaros que cruzan volando</div><div>y esa sensación de estar</div><div>en vos </div><div>y en casa. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-175537775884875448?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-53377548752909555392010-02-27T03:29:00.000-08:002010-03-16T07:44:19.814-07:00Sube y baja<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S4kF1NvEE7I/AAAAAAAAAE4/O60Ie2r0yTw/s1600-h/norte+invierno+101.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442888036432221106" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S4kF1NvEE7I/AAAAAAAAAE4/O60Ie2r0yTw/s200/norte+invierno+101.jpg" border="0" /></a><br /><div>Hay días de esos</div><br /><div>...Ponele onda , dicen los amigos</div><br /><div>Y uno le pone, y arranca en subida.</div><br /><div>tomo mate con música de fondo, respiro el sol un toque.</div><br /><div>Me cambio, pañuelo al cuello, aros al tono... y rojos.</div><br /><div>el rojo te levanta, decía Susana, y nunca sin aros, también decía.</div><br /><div>Y yo a Susana le hago caso.</div><br /><div>y aparezco a trabajar a pura roja energía antes de hora, no me puedo dar el lujo de que se me acabe la subida...</div><br /><div>LLamo por teléfono, arreglo algunas cosas ¿imprescindibles?</div><br /><div>Electricista, lavarropas, ordeno mi oficina antes que nadie llegue.</div><br /><div>Porque sé, que seguro que al rato estoy bajando y me detendrá el pánico.</div><br /><div>La bajada nunca me gustó, ese pozo en el estómago y el vértigo de ver que todo va en sentido contrario. Es buena metáfora la del sube y baja, me doy cuenta. Para ser sincera , de chica nunca me gustó subirme a uno en la plaza. Analicemos eso, diría mi psicóloga, pienso. </div><br /><div>Pero volvamos a los hechos.</div><br /><div>Soporto la bajada con estoicismo,trago saliva, declaro conjuntivitis alérgica y me banco el rato de tristeza que me toca haciendo como si nada.</div><br /><div>Ponele onda...,me repito, y arranco con la próxima subida. Elijo mi nueva pared verde, tan alegremente verde que exorcizaría cualquier pesimismo (salvo el mío) y hago mate mientras trabajo, me río un poco para no perder el ritmo, casi como si fueran abdominales-odio los abdominales- y siento de nuevo que me toca la próxima caída.</div><br /><div>Tomo aire, me meto en mi oficina bajo pretexto de terminar algunas cuentas pendientes.Y pienso.</div><br /><div>Basta, me digo, esto no es vida, decido por fin llamarte por teléfono. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-5337754875290955539?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-34959385108521895592010-02-27T03:26:00.000-08:002010-02-27T03:29:24.672-08:00En vanoNo hay caso<br />no aprendo nada<br />otra vez chocando con la misma piedra<br />ilusión, espera, desilusión<br />Sabelo, tenelo claro<br />hoy no quisiera necesitarte<br />pero me cuesta tanto esfuerzo<br />y volví a llamarte...<br />en vano.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-3495938510852189559?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-68101197054522981522010-02-24T18:02:00.000-08:002010-02-24T18:19:42.570-08:00Plantéatelo asi...<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S4Xdf-2iYOI/AAAAAAAAAEo/496_Ye9dD5M/s1600-h/Norte+452.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5441999266264539362" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S4Xdf-2iYOI/AAAAAAAAAEo/496_Ye9dD5M/s200/Norte+452.jpg" border="0" /></a><br /><div>hoy pudo ser un gran día</div><br /><div>pague algunas de las interminables cuentas mensuales</div><br /><div>mi amiga me regalo un llamador de àngeles</div><br /><div>mi ahijada cumple años mañana y le compre algo lindo</div><br /><div>me tome la molestia de almorzar algo rico leyendo revistas de esas que uno nunca compraría</div><br /><div>fui al banco,no hice cola, me asistio un policia solícito para lidiar con esas máquinas</div><br /><div>camine , mire vidrieras, me autocompre un regalo</div><br /><div>la mamá de un amigo me hizo una torta</div><br /><div>mi nueva pintura esta quedando luminosamente bella </div><br /><div>pero al final descubrí que perdí mi nueva agenda....</div><br /><div>serà el inconciente, llevo días dedicándole adornos a mi agenda del año por venir...</div><br /><div>recièn llamaron del banco, tienen la agenda. mañana voy por ella</div><br /><div>capaz que no todo esta perdido todavía , pienso,</div><br /><div>mientras se me queman unas salchichas en la olla. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6810119705452298152?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-48712794936734772702010-02-23T10:26:00.000-08:002010-02-24T18:27:10.834-08:00HORNADITAS<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S4XfVRmQhbI/AAAAAAAAAEw/PPCkdIXcK9c/s1600-h/norte+invierno+004.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442001281341228466" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S4XfVRmQhbI/AAAAAAAAAEw/PPCkdIXcK9c/s200/norte+invierno+004.jpg" border="0" /></a><br /><div>De repente en la vida las cosas pasan sin esperarlo, íbamos por la ruta 3 camino a La Quiaca cuando un cartel sobre la ruta movilizo mi curiosidad,” Reserva Aborigen Hornaditas” decía. Por supuesto me gustó lo de hornaditas, sonaba a cálido, a hogar, a horno de barro, y me desvié de la ruta.<br />Ya con sólo bajar por un camino pedregoso, se empezaron a sentir el balar de los corderos, ese olor a lana y yuyos aromáticos, leña de ranchos mezclada con pastos secos. Y por encima del silencio frío de la montaña, ese rumor de vida debajo de la nada, crujidos de pezuñas entre los churquis, balidos débiles, ramas agitadas, Era difícil verlos claro, pero se los oía y se los olía y con eso bastaba para sentirse vivo. Seguimos el sendero hasta llegar a la plaza de la comunidad. Sobre el playón de tierra apisonada sólo un escenario de adobe coronado en su centro por un centenario algarrobo del cual colgaba una campana.<br />Nos contaron más adelante que la campana llamaba a reunión en misas, celebraciones a la Pachamama y fiestas importantes. Con un poco de pudor la hice sonar, su retumbo sordo me toco el alma.<br />Al costadito de la plaza, frente a la iglesia había un corral de cabras, fuimos hasta allí como dos turistas del montón a sacar las fotos de rigor, salió del rancho la dueña de la casa y de las cabras diciendo sin mucho rodeo que sacar fotos eran dos pesos. Pagamos sin dudarlo y quedamos charlando con su pastora mientras la veíamos irse hacia la ruta, caminando lento, un paso tras otro para vencer la altura, con ese baile sabio del quebradeño que sabe que de un paso en un paso se llega a destino. Su ropa era colorida, su sombrero oscuro y sus medias del color de la tierra que pisaba. Se la veía altiva, dueña y señora de su pequeño rodeo dejando instrucciones, que no los sueltes hasta que no vuelva, que hacé de comer, que llego al mediodía, y se fue.<br />Saludamos a la mujer niña que quedo a cargo y salimos para la ruta, ahí estaba la doñita esperando el colectivo, nos hizo señas y paramos,<br />-¿Para donde van? dijo,<br />-A la quiaca, contestamos.<br />-¿Me llevan?, preguntó.<br />Claro dijimos y a modo de chiste agregamos _“pero son dos pesos”.<br />Se rió y subió. Llevaba en la piel y en las ropas el olor a humo, sus manos ásperas y su cara curtida poco hacían juego con los colores de sus ropas.<br />Y el auto rodaba en silencio. Había poco por hablar, me daba pudor molestar su silencio, como si haberla llevado me diera derecho a preguntar nada, pero dije para romper el hielo, _¿porqué encierra sus cabritos en pleno día?<br />Hay mucho zorro estos tiempos, me contesto sin demasiado entusiasmo.<br />Puse música bajito para romper el silencio. De repente, la escucho _”Que triste la vida , no?”<br />“¿Qué le pasa?” , me atreví a preguntar<br />Voy a Iturbe para buscar mi partida de nacimiento, nunca tuve documento, acá viví siempre, vivieron los abuelos de mis abuelos, nunca necesitamos papeles. Ahora me piden constancias. Ya tengo el certificado de primer grado ( de la escuela de la campana pensé yo) y ahora necesito el documento. Gentes malas de otras partes quieren quedarse con lo nuestro, dijo entre lágrimas.<br />Y de repente, ese día doña Presentación Vilte, abuela, pastora y dueña legítima de ese pedazo de la quebrada lloró por sus tierras en el asiento de atrás de mi auto hasta que la dejamos en el registro civil de Iturbe para recoger los papeles que necesitaba un abogado de Tilcara. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4871279493673477270?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-6729445627797794322010-02-23T07:10:00.000-08:002010-02-23T07:20:49.208-08:00El dia es una vuelta de sol alrededor de la azucarera<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S4PyIyWiXaI/AAAAAAAAAEg/QXhEw4twtdo/s1600-h/DSC09523.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5441459007562866082" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S4PyIyWiXaI/AAAAAAAAAEg/QXhEw4twtdo/s200/DSC09523.JPG" border="0" /></a><br /><div>Veo salir el sol en mi ventana<br />Gira sobre mi alacena<br />No me muevo<br />Veo el caleidoscopio de las luces entre las tazas<br />Se me enciende el futuro.<br />La puerta está cerrada<br />No la abro, todavía no quiero hacerlo.<br />Afuera todo es velocidad, acción, reacción, decisiones vanas.<br />Quedo mirando mi azucarera<br />donde danza plagada de ilusión la luz del día.<br />Mi vida futura espera<br />La azucarera dice que será buena<br />Y me quedo pensando en eso<br />Puertas adentro de mí misma por hoy<br />Viendo danzar las luces que me juegan por un rato. </div><br /><br /><div></div><br /><br /><div>gracias por el titulo GABO FERRO </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-672944562779779432?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-76880648536605421622010-02-23T06:54:00.000-08:002010-02-23T07:10:20.466-08:00cristales rotos<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S4PvwEwLxhI/AAAAAAAAAEY/rPKzO9yGwYw/s1600-h/DSC07951.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5441456383982290450" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S4PvwEwLxhI/AAAAAAAAAEY/rPKzO9yGwYw/s200/DSC07951.JPG" border="0" /></a><br /><div>Camino sobre cristales rotos<br />Y salgo indemne<br />Los santos me acompañan<br />me sostienen<br />mientras me como un chocolate Cadbury<br />matizado de nostalgia.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-7688064853660542162?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-35613233866085063882010-02-18T14:19:00.000-08:002010-02-18T14:30:56.730-08:00omelette de corazones revueltos<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S32_ifWguJI/AAAAAAAAAEQ/k20Bxz5sMXo/s1600-h/P1020695.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439714524185802898" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S32_ifWguJI/AAAAAAAAAEQ/k20Bxz5sMXo/s200/P1020695.JPG" border="0" /></a><br /><div>se mezclan, y mientras los revuelven<br />cuaja la clara,<br />y cruda la yema,<br />se separan, bullen ,<br />huyen uno del otro ...... hay,,<br />...corazones dolientes... hay comida frustrada.<br />si solo entendieramos que tienen otro punto de coccion.<br />no hay que revolverlos sino cuidar que cuajen cada uno a su tiempo.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-3561323386608506388?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-15872731388522135682010-02-11T15:42:00.001-08:002010-02-11T15:56:27.098-08:00aliento a muerto<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S3SYKvdjbCI/AAAAAAAAAEI/0GZgyGJLxew/s1600-h/rx+mayo+055.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437137960449567778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S3SYKvdjbCI/AAAAAAAAAEI/0GZgyGJLxew/s200/rx+mayo+055.JPG" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:78%;">HOY LA VIDA RUGE EN MI PROPIA CARA </span></div><br /><div><span style="font-size:78%;">Y ME DA NÀUSEAS SU ALIENTO A MUERTO </span></div><br /><div><span style="font-size:78%;">QUE SE CORRA A UN LADO PARA SEGUIR ANDANDO. </span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-1587273138852213568?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-67280740738287123072010-02-11T15:39:00.001-08:002010-02-11T15:57:37.851-08:00viceversa<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S3SVxgWCDVI/AAAAAAAAAEA/nLDXHEk5UQY/s1600-h/norte+invierno+077.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437135327871503698" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S3SVxgWCDVI/AAAAAAAAAEA/nLDXHEk5UQY/s200/norte+invierno+077.jpg" border="0" /></a><br /><div>vos necesitas que el amor te descomponga</div><br /><div>yo necesito que me componga el amor</div><br /><div>......... las paralelas no se chocan. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6728074073828712307?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-46682025725135743802010-02-11T15:31:00.000-08:002010-02-11T15:55:31.799-08:00harapos de una sonrisa<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S3SU4jjD9LI/AAAAAAAAAD4/h-rbiJLoX4Q/s1600-h/Norte+295.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437134349478917298" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/S3SU4jjD9LI/AAAAAAAAAD4/h-rbiJLoX4Q/s200/Norte+295.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:Courier New;">Rota</span></div><br /><div><span style="font-family:Courier New;">cada palabra,no, cada sìlaba, en astillas hirientes </span></div><br /><div><span style="font-family:Courier New;">se clava en la carne viva.</span></div><br /><div><span style="font-family:Courier New;">Desollada ando, cubrièndome </span></div><br /><div><span style="font-family:Courier New;">con los harapos de una sonrisa</span></div><br /><div><span style="font-family:Courier New;">rogando que nadie vea por debajo del disfraz</span></div><br /><div><span style="font-family:Courier New;">que tejo cada noche </span></div><br /><div><span style="font-family:Courier New;">y se me desteje a lo largo del dìa. </span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4668202572513574380?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-84786428289552510522009-12-31T12:34:00.000-08:002009-12-31T12:41:57.382-08:00para el año que se inicia en las palabras de una grandeYo me nazco, y misma me levanto,<br />organizo mi forma y determino<br />mi cantidad, mi nùmero divino,<br />mi règimen de paz, mi azar de llanto.<br /><br />Establezco mi orden y termino<br />porque sì, para nunca, por lo tanto.<br />Soy lo que se me ocurre cuando canto.<br />no tengo ganas de tener destino.<br /><br />Mi corazòn estoy elaborando;<br />ordeno sufrimiento a su medida,<br />educo al odio y al amor lo mando.<br /><br />Me autorizo a morir sòlo de vida.<br />Me olvidaràn sin duda pero cuando<br />mi enterrado capricho lo decida.<br /><br />DE Asunciòn de la poesìa. MARÌA ELENA WALSH . grandiosa poeta argentina.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-8478642828955251052?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-31281932477698623152009-12-31T09:41:00.000-08:002009-12-31T11:16:36.012-08:00a contramano<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/Szz4fgVI08I/AAAAAAAAADw/Qt2JiOHYj58/s1600-h/P1010986.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5421481271585461186" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/Szz4fgVI08I/AAAAAAAAADw/Qt2JiOHYj58/s200/P1010986.JPG" border="0" /></a><br /><div>a veces no alcanza con nuestra propia cordura</div><br /><br /><div>el mundo se pone a girar</div><br /><br /><div>a contramano</div><br /><br /><div>de la lògica </div><br /><br /><div>girando en espiral </div><br /><br /><div>barranca </div><br /><div></div><br /><div>abajo</div><br /><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-3128193247769862315?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-85686563751694314022009-12-12T13:35:00.000-08:002009-12-12T13:38:35.951-08:00HUECAHueca<br />Hueca de carne, de sangre, de alma<br />Hueca de historias<br />De planes<br />Hueca, ardiendo,<br />Cráter en llamas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-8568656375169431402?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-91283210370585520492009-12-05T12:10:00.000-08:002009-12-05T13:16:35.983-08:00dejar las armas?<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SxrDVSBOdzI/AAAAAAAAADo/DHqU7F-fZEo/s1600-h/andre+516.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411852672620721970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SxrDVSBOdzI/AAAAAAAAADo/DHqU7F-fZEo/s200/andre+516.jpg" border="0" /></a><br /><div>Qué hacer cuando te sobra el cuerpo<br />Late el corazón muerto, se siente en la garganta ese latido.<br />Dos latidos, tres, cuatro, pero son tan ajenos,<br />Y un pozo hondo en el pecho<br />La nausea acecha, y el recuerdo, ese tenaz recuerdo que se empeña<br />en venir sin ser llamado<br />Late,<br />Late sin pertenecerme, y no hay manera, sigo viva.<br /><br />---------------------<br />Hoy será porque no me siento bien que nadie me cuestiona<br />La niña que fui está hoy callada<br />Tiene fiebre dicen, tiene tanto cansancio pienso<br />Y aprovecho.<br />Y me duelen el pasado, el presente, el futuro<br />La humanidad toda me duele desde la médula de mis huesos<br />Y estoy a punto de tirar la toalla, y no quiero que nadie la levante<br />Basta, pienso, basta de batallas<br />Cuando será mi tiempo de dejar las armas. </div><div> </div><div><em>Para Noemí, que me enseño que se puede mejorar el mundo, sin bajar las verderas armas:el disenso respetuoso , la imaginación en el otro, el respeto por las ideas diferentes , y sobre todo la alegría del descubrimiento. gracias por tus eternas palabras de aliento ante cada paso que fui dando, sos un ejemplo para siempre. </em></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-9128321037058552049?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-174204356165721792009-11-10T09:20:00.000-08:002009-11-10T09:31:11.796-08:00El día en que la luna fue la estrella de Germania<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SvmhpeGzxLI/AAAAAAAAADY/wa5LT2gw6aY/s1600-h/germania+035.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402526961835951282" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SvmhpeGzxLI/AAAAAAAAADY/wa5LT2gw6aY/s200/germania+035.JPG" border="0" /></a><br /><div>Germania es un pueblo como tantos pueblos agrícolas armados alrededor del ferrocarril en la provincia de buenos aires. Como todo pueblo pequeño tenía algunos pocos acontecimientos memorables en el transcurrir plácido de arena volando, fogatas de cardo ruso en San Juan y San Pedro, comuniones, casamientos y fiestas de fin de año.<br />Pero no hubo nada que se pareció jamás a ese 20 de julio de 1969 cuando la humanidad entera vió al hombre poner el pie en la arena de la luna. Claro que en Germania tuvo algunos condimentos dignos de ser contados.<br />Obviamente, en Germania todos escuchaban la radionovela pero no había ni hubo por muchos años televisión en cada casa. Ese día inolvidable algún vecino visionario supo que era un hecho que no podía pasar desapercibido para nadie.<br />Alguien prestó un televisor que fue entronizado en el club social de Germania que contaba con un salón enorme de pisos de pinotea donde se fueron ubicando las personalidades del pueblo y el resto de los vecinos. Como todo pueblo agrícola , la mayor parte de la población no vivía en el pueblo sino en los campos vecinos.<br />Nosotros, los chicos, no alcanzábamos a comprender la magnitud del hecho histórico pero entendimos bien que algo importante estaba por suceder cuando al correr del día iban llegando de los campos vecinos cantidades de sulkys, carros y caballos que fueron atados en los palenques de la plaza abarrotando la calle principal del pueblo.<br />Todos andábamos emocionados, nunca se había visto tanta gente junta en el pueblo. Caminábamos cuchicheando y esperando el gran momento en que la televisión, borrosa y llena de lluvia nos mostrara ese aparente gran suceso que tenía tan entusiasmados a todos los adultos de los alrededores.<br />Tanta fue la gente que llegó al pueblo que el enorme salón de pinotea se vio colmado de observadores y claro, como en esas épocas los primeros no eran los niños, al ver que no entrabamos todos, sin ningún miramiento, algún importante dirigente del pueblo nos mando sin pena ni gloria a mirar por las ventanas.<br />Así fue que vimos una figura entre las lluvias de la televisión saltar bastante ridículamente , dejar la pisada para la posteridad , encaramados como pudimos, uno arriba del otro ,colgados de los barrotes, tratando de alcanzar las ventanas altísimas del salón del club social. Finalizado el espectáculo , cada quien se subió a su caballo o sulky y volvieron a sus casas. Alcanzamos a oir al pasar los comentarios.-“ Si va ser que llegaron a la luna…., estos yanquis creen que nos van a hacer creer cualquier cosa con la televisión esa"</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-17420435616572179?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-50832820265284023242009-11-10T09:07:00.000-08:002009-11-10T09:10:29.695-08:00ojos de agua<a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SvmeQfPNnLI/AAAAAAAAADQ/Y5qtUls6p3Y/s1600-h/abuelita2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402523234108021938" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 184px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SvmeQfPNnLI/AAAAAAAAADQ/Y5qtUls6p3Y/s200/abuelita2.jpg" border="0" /></a><br /><div>de pequeña eran tus ojos<br />azabache en la mirada<br />con dos trenzas renegridas<br />blanca y redonda tu cara<br />las mejillas de pimiento<br />dientes de perlas bordadas<br /><br />tu espalda se fue encorvando<br />en cada vuelta de arada<br />las manos encallecidas<br />por los leños que quemabas<br />y tu sonrisa es ahora<br />marlo de choclo , dorada.<br /><br />con el tiempo se marcaron trazos hondos en tu cara<br />cada línea va mostrando los surcos que hizo tu pala<br />tu piel se hizo color tierra, la misma de tu morada<br />y se amansaron tus ojos de tanto cuidar tus llamas<br /><br />tu piel huele a lanolina, a humo, y paja cortada<br />y ahora tienen tus trenzas líneas de plata enredadas<br />no hubo sombrero que cubra<br />tu piel curtida y bonceada.<br />y para que se te distinga<br />al caminar las picadas<br />te vestis de mil colores<br />poque de tierra es tu cara.<br /><br />y mientras pasan los años<br />señora de la baguala<br />se te llenan las pupilas de celeste madrugada<br />como si fueran de agüita, será que ya no ves nada?<br />me pregunto que mirabas<br />abuela de la quebrada. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-5083282026528402324?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-41654024706939886362009-11-04T09:00:00.000-08:002009-11-04T09:06:01.601-08:00frase a préstamo<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SvG0NzXAKQI/AAAAAAAAADI/rb5oxdImLXA/s1600-h/DSC07881.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400295577411922178" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SvG0NzXAKQI/AAAAAAAAADI/rb5oxdImLXA/s200/DSC07881.JPG" border="0" /></a><br /><div>Con la edad, es legítimo ser felizmente egoísta.</div><br /><div></div><br /><div>W.H. Auden. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4165402470693988636?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-15854899556479303822009-10-27T18:07:00.000-07:002009-10-27T18:11:57.310-07:00A mis fantasmas con cariño<a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SueaO601YGI/AAAAAAAAADA/onDHsway2XY/s1600-h/andre+180.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397452259526533218" style="WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SueaO601YGI/AAAAAAAAADA/onDHsway2XY/s200/andre+180.jpg" border="0" /></a><br /><div>Nunca me asustaron los fantasmas, ellos andan por ahí, sin molestar, yo lo sé desde que era chica. Dicen que los niños y los animales los sienten, no así los adultos, yo debo tener algo de animal tal vez, obviamente ya no soy una niña, porque aunque no podría explicarlo con palabras, tengo la certeza que andan rondando mis pasos.<br />Y digo que no me asusto porque al fin de cuentas son personas como nosotros que vaya a saber porque razón siguen por acá haciendo alguna cosa que les debe haber quedado pendiente.<br />A mí siempre me gusto pensar que son mis familiares, gente querida que anda cerca por el solo hecho de acompañarme y cuidarme. Y me gustaría aclarar también que para mí ellos son los verdaderos ángeles de la guarda, esos, a los que me hacían rezarles de niña de memoria.<br />Dudas no tengo, que las tenga cualquiera, no me importa, quizás el que me escuche me crea un poco loca, o mitómana, o vaya a saber.<br />Yo ya estoy tan acostumbrada a sentir su leve paso , que ya ni me sorprendo ni dejo de hacer lo que estoy haciendo. Ahí andan me digo, como si fuera el perro o el gato de la casa. Creo que debe ser eso lo que les gusta de vivir conmigo, ni me molestan ni yo a ellos. Lo cierto es que conviven conmigo con total libertad de mi parte. Leí por ahí que pueden manifestarse con olores de ese alguien conocido que ya no está, y que nadie me diga que nunca tuvo un sueño tan vivido con alguien querido y perdido que cuando despertó supo, sin dudarlo que eso poco tenía de sueño y que si tenía todo de mensaje.<br />Mis fantasmas me acompañan con la respuesta justa, el alerta a tiempo y esa sensación indescriptible de no estar sola ni siquiera en los peores momentos. Hay noches en que me despierto abrazada por un sueño, mañanas que recuerdo con tanta claridad una conversación supuestamente soñada y algunos días, pocos para ser sincera, que se huele a pipa entre la enredadera de mi patio, y esos días aprovecho y les pido que no se les ocurra abandonarme a mi suerte. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-1585489955647930382?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-8630463185128315742009-10-27T17:59:00.000-07:002009-10-27T18:05:41.459-07:00La hija del encantador de gusanos<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SueYrmstgPI/AAAAAAAAAC4/y4IimvSRBMg/s1600-h/P1020296.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397450553316704498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SueYrmstgPI/AAAAAAAAAC4/y4IimvSRBMg/s200/P1020296.JPG" border="0" /></a><br /><div>Mi papa hacia bailar a los gusanos del durazno, esto no es una metáfora . Por años, en mi infancia encontrar un durazno con gusano era diversión asegurada por un rato. Las mesas familiares del verano eran largas y nosotros, ocho primos de edades en escalera, desde los 10 hasta los dos años , saltábamos de emoción cuando papá decía, _ ojo que éste viene con gusanito…<br />Los más grandes, entre los que me encontraba yo, mirábamos tratando de descubrir el truco. Pero mi papá tenía una velocidad increíble para mover su dedo índice antes que el gusano se elevara del plato.<br />Atrás de las “palabras mágicas” arriba gusanito y con un gesto de su dedo el gusano se levantaba vertical, luego él decía seriamente, caminemos, y ahí iba el bicho desplazándose por el plato hasta que nuevamente repetía la orden de arriba y otra vez el gusano hacía la vertical.<br />Esta prueba circense terminaba cuando mi papa decía _” listo, el gusano tiene que descansar, ahora todos a dormir.” Lo que en idioma adulto era, ya no voy a tener tantas coincidencias y se me va a derrumbar el mito de que este gusano me obedezca una vez más.<br />Pero allá partíamos nosotros, primos embelesados a la cama convencidos de pertenecer a una familia mágica que contaba nada menos que con un mago encantador de gusanos del durazno. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-863046318512831574?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-46893087685415915992009-10-27T17:34:00.001-07:002009-10-27T17:57:38.443-07:00dios vive en San Mauricio<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SueW7K5lRYI/AAAAAAAAACw/--oKpFQiGPU/s1600-h/DSC08112.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397448621709149570" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SueW7K5lRYI/AAAAAAAAACw/--oKpFQiGPU/s200/DSC08112.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SueTRCA8sbI/AAAAAAAAACo/jsW4UPOPqj0/s1600-h/DSC08103.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397444599234736562" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SueTRCA8sbI/AAAAAAAAACo/jsW4UPOPqj0/s200/DSC08103.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div>San Mauricio mide cuatro cuadras alrededor de una plaza. La casa principal, casco de la antigua estancia conserva sus paredes en pie, los pisos de pinotea derrumbados dejando ver los sótanos, los techos con flores pintadas en papel , un patio de baldosas de granito dibujadas , un aljibe de cuento de las mil y una noches y un zaguán de pisos color a gloria y el entramado de un antiguo vitraux inglés que aprovechan las enredaderas para crear una nueva obra de arte.<br />Al lado de la casa está, también en ruinas, la iglesia del pueblo, con importantes columnas difíciles de abrazar por una sola persona y una puerta de cedro bellísimamente tallada que dice el año de su construcción. Solo habitan la casa y la iglesia miles de palomas caseras y un casal de búhos campanario de blanco inmaculado. Un vaqueano que daba agua a sus vacas en el camino nos contó que habría no más de cinco habitantes en el pueblo.<br /><br />Pero no comprendí tanta desolación hasta que llegue a la estación de tren y ahí me di cuenta que Dios vivía en la estación de San Mauricio. Y si el mismo Dios vive en la estación, qué necesidad hay de que haya mucha gente viviendo en el pueblo.<br />El camino a la estación es un típico camino guadaloso de la zona, pero llegando a la estación, una doble fila de enormes eucaliptus hacen techo y sombra al viajero. En la casa de la estación oficialmente no vive nadie, pero sus pisos relucen de cerámica colorada y pinotea intacta. El ala posterior de pisos de ladrillos lustrosos juega con las luces de las chapas y las ventanas dándole una sensación de caleidoscopio al alma.<br />Notablemente no hay nada tirado ni sucio y aunque no hay muebles ni enseres, para qué los querría Dios de todos modos, el hogar de la sala de espera tiene bien acomodados unos leños para cuando Dios recibe visita.<br />Las vías de San Mauricio no están solas, a cada lado de ellas, Dios como demostración de su poder, acumulo titánicas parvas de enormes durmientes de quebracho. Frente a las pilas de quebracho están los tres galpones.<br />Entrar en ellos , solo y en silencio es como levitar, el piso cálido de adoquines de madera da ganas de andar descalzo, el viento chifla musical entre las chapas, y un juego especial de luces que solo Dios puede manejar, iluminan artísticamente los tirantes. Basta pararse al costado de las puertas, dejarse acariciar por el viento, sentir el batir de sus palomas de la paz y sus búhos sabios para comprobar, ya sin ninguna duda, que hace rato que Dios eligió vivir en San Mauricio. </div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4689308768541591599?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-91121358082334115732009-10-23T19:32:00.000-07:002009-10-23T19:41:00.429-07:00NIÑITA MADRE<a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJpF17Pa0I/AAAAAAAAACg/u2-NjNDBeAc/s1600-h/DSC01551.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395990852639091522" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJpF17Pa0I/AAAAAAAAACg/u2-NjNDBeAc/s200/DSC01551.JPG" border="0" /></a><br /><div>Hay niñita madre<br />Pariendo en septiembre<br />Te pesa el futuro<br />Te pesa tu vientre<br /><br />Como te consuelo<br />Madre de septiembre<br />La tierra se abre<br />Brota tu simiente<br /><br />Tu niño tendrá<br />Soles en el pelo<br />Perfumes de azares<br />Calmaran sus sueños<br /><br />Brisas suavecitas<br />Mecerán su cuna<br />Zorzales cantores<br /><strong><em><span style="font-family:Courier New;">en</span></em></strong> sus mañanitas<br /><br />No llores más niña<br />Déjalo que venga<br />Tu niño es bendito<br />Naciendo en septiembre. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-9112135808233411573?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-38008575165437849152009-10-23T19:11:00.001-07:002009-11-10T15:43:00.581-08:00humanidad somos todos<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJnC0DZPdI/AAAAAAAAACY/Sx01o-lqIgA/s1600-h/vidal.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395988601573555666" style="WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJnC0DZPdI/AAAAAAAAACY/Sx01o-lqIgA/s200/vidal.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJksfDhtQI/AAAAAAAAACQ/jMTTtNdF3eM/s1600-h/andre+761.jpg"><span style="font-size:0;"></span><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395986018956588290" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJksfDhtQI/AAAAAAAAACQ/jMTTtNdF3eM/s200/andre+761.jpg" border="0" /></a><br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJkSZj7yKI/AAAAAAAAACI/dv5WfXnapGY/s1600-h/andre+514.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395985570805303458" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJkSZj7yKI/AAAAAAAAACI/dv5WfXnapGY/s200/andre+514.jpg" border="0" /></a><a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJjd6l64GI/AAAAAAAAACA/OunRPeTiw_o/s1600-h/andre+167.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395984669138935906" style="WIDTH: 203px; CURSOR: hand; HEIGHT: 161px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJjd6l64GI/AAAAAAAAACA/OunRPeTiw_o/s200/andre+167.jpg" border="0" /></a><br /> <a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJihJzJ7jI/AAAAAAAAAB4/ysqXxvj6_Js/s1600-h/abuelita1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395983625248960050" style="WIDTH: 178px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJihJzJ7jI/AAAAAAAAAB4/ysqXxvj6_Js/s200/abuelita1.jpg" border="0" /></a><span></span><span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-3800857516543784915?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-10870117316514552382009-10-23T18:57:00.000-07:002009-10-23T19:10:03.590-07:00CUENTOS EN 33 PALABRAS<a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJh0mUfNrI/AAAAAAAAABw/yVb0F4mYRI4/s1600-h/pensamientos.JPG"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJh0mUfNrI/AAAAAAAAABw/yVb0F4mYRI4/s200/pensamientos.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395982859810846386" /></a><br />LA ALFARERA<br />Ana moldea la arcilla y del horno salen tinajas que viajan por el mundo llevando en su corazón el <br />amor de Ana. <br />Ana curó, amasando arcilla, sin saberlo, al conocerla, mi corazón roto.<br /><br />VIDA<br />Por las dudas yo estoy afuera, dijo Paula, hermana del secreto que iba a dejar de serlo. <br />Yo apreté la panza, como pidiéndole ánimo al que venía. <br />Entré. Mamá, dije, tengo que hablarte<br /><br />RANQUEL<br />Denisia, de Victorica, hila, teje y tiñe con papa de monte y jarilla. <br />Alquila una piecita y trabaja por horas.<br />Ella que es la dueña de todo… Y no se queja, ríe. <br /><br />SECUNDINO<br />Secundino, diente de oro, Bolivia pura, hace la huerta en casa<br /> Y sabiondo me dice, acelga en cuarto creciente, zapallo en menguante.<br />_” ¿Hoy que luna tenemos? ”_”Ni idea, che. “ Ríe , mostrando su diente <br /> <br />PENITA<br />Nadie comió su torta, y se encerró en el baño a llorar sola.<br />La maestra supo que lloraba otra pérdida. <br />Cuando volvió al aula el plato estaba vacío.<br />Cada porción regaló una amiga.<br /><br />TRILI<br />“Llegó el día vieja”,_ dijo.<br />Barrió el andén, controló cambios y señales, y se sentó a esperarlo con un amargo.<br />Puntual , el último pasó levantando polvareda que se pegaba en sus ojos mojados.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-1087011731651455238?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-70641630675118348892009-10-15T06:18:00.000-07:002009-10-15T06:24:39.849-07:00BELLA<a href="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/Stchwd7KDPI/AAAAAAAAABI/DUHe1wDS7eI/s1600-h/DSC07481.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/Stchwd7KDPI/AAAAAAAAABI/DUHe1wDS7eI/s200/DSC07481.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392816195349646578" /></a><br />Sin ríos, sin verdes<br />tan plana, tan yerma.<br />hasta tu árbol ícono parece sacado de entre los muertos.<br />será que los remolinos en los arenales se llevan mis pensamientos<br />será que tanta arena tapa lo que más duele<br />será que tu viento grita que no me detenga<br />sera que de tan parca,<br />me das tregua para mis propios pensamientos<br />pero sobre todo es , unicamente aca, pampa ruda<br />donde puedo ver<br />los cuatro horizontes al mismo tiempo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-7064163067511834889?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-83499538280887760452009-10-10T10:39:00.000-07:002009-10-10T10:44:28.052-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/StDHvWK4chI/AAAAAAAAABA/i8PwcXgAh3A/s1600-h/andre+127.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/StDHvWK4chI/AAAAAAAAABA/i8PwcXgAh3A/s320/andre+127.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391028370181485074" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-8349953828088776045?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-15680363571990951982009-10-10T10:33:00.000-07:002009-10-10T10:35:00.271-07:00septiembre en SusquesSusques es una mancha del color de la tierra ocre de la puna.<br />Las casas apenas se divisan, el monocromo hace difícil distinguirlas hasta que uno baja por una callecita y entra al poblado. Susques se mueve lento, al paso del escaso oxigeno del aire.<br />La iglesia de Susques también es ocre, techo de paja añejo, que nunca se vuela ni se moja.<br />En Susques casi no llueve en todo el año.<br />Al entrar a la iglesia, acostumbrando las pupilas a la escasa luz de las ventanitas pequeñas se empiezan a descubrir sus colores, afuera todo es monocromo , la tierra, las casas , la gente.<br />Dentro de la iglesia una explosión de colores fuertes, impresionistas, llenan de felicidad el alma.<br />Son dibujos bellos, sencillos, como hechos por niños, saltan los rojos, verdes, dorados, azules.<br />Toda la iglesia grita acá estamos, somos felices, coloridos, plenos.<br />Cuida la iglesia una pastora de riguroso sombrero negro, pollera florida, y arrugas de sobra para sus escasos años. <br />Me cuenta la historia de la iglesia pero a mí me angustia la sequía perpetua y le digo como en un rapto de optimismo:_” estarán esperando la lluvia, no?”<br />_No, me dice, acá llueve solo en verano para que la tierra este verde en el próximo invierno así hay pasto para los cabritos. <br />Si llueve en septiembre, decimos acá, malparió la lluvia.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-1568036357199095198?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-82960292715067022272009-10-10T10:28:00.000-07:002009-10-23T18:22:46.585-07:00HAY DIAS QUE PASA POR MI PUERTA UNA CARAVANA DE DIFUNTOS<a href="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJWhte_iCI/AAAAAAAAABQ/bK6Wz9QD0BE/s1600-h/GB1.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 134px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_AYIfx70EIxw/SuJWhte_iCI/AAAAAAAAABQ/bK6Wz9QD0BE/s200/GB1.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395970440688535586" /></a><br />Son esos los días de las grandes preguntas<br />Son esos los días de las no respuestas<br />y mientras van pasando, <br />me abrazan mis muertos amorosamente<br />Y yo simplemente entre lágrimas <br />Decido dejar de hacer preguntas. <br /><br /><br /><br />(a alber que camina conmigo)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-8296029271506702227?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-45607112086593673542009-10-08T06:59:00.000-07:002009-10-08T07:27:57.963-07:00perdio sus ojos la luz, tuvo un terrible desmayo, cayó como herido del rayo cuando lo vió muerto a Cruz (del Martín Fierro)Ese último día de marzo <br />Se congelaron las hojas secas en vuelo<br />Los pájaros se embalsamaron en sus ramas<br />Y un silencio hondo, helado, tomó el mundo.<br />Ese último día de marzo<br />mi infancia murió contra una pared de hielo<br />Y quedaron por siempre<br />mis ojos con arena<br /><br />Ese último día de marzo <br />El cielo robaba un ángel <br />Y mi corazón conoció la verdadera cara de la vida<br />Cruel, repentina, inhumana, vil<br />Ese último día de marzo <br />La gente, ignorante, sonriente, iba<br />Algún transeúnte cantaba su canción favorita<br />Sin reparar que hasta los pájaros en las ramas estaban tiesos<br /><br />No cayeron rayos, no tembló el mundo<br />No vinieron catástrofes, no morimos nosotros el siguiente día<br />Ese último día de marzo se cerró por años<br />el calendario de mi vida.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4560711208659367354?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-60360334273632722382009-10-08T06:53:00.000-07:002009-10-08T06:58:30.315-07:00Sin llaves y a oscuras por Fabian CasasEra uno de esos días en que todo sale bien.<br />había limpiado la casa y escrito<br />dos o tres poemas que me gustaban.<br />No pedía más.<br /><br />Entonces salí al pasillo para tirar la basura<br />y detrás mío, por una correntada,<br />la puerta se cerró.<br />Quedé sin llaves y a oscuras<br />sintiendo las voces de mis vecinos<br />a través de sus puertas.<br />Es transitorio, me dije;<br />pero así también podría ser la muerte:<br />un pasillo oscuro<br />un puerta cerrada con la llave adentro<br />la basura en la mano<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6036033427363272238?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-60286122837159631482009-10-08T06:33:00.000-07:002009-10-10T10:27:38.602-07:00aquelarreSin tener idea que de tanto sacar conclusiones sobre mi mísma, erradas por supuesto, se arman dentro de mi un montón de criaturas que brotan como yemas de un hongo venenoso.<br /> Brota un ser pálido , puro ojo abierto atónito ,pupilas rígidas, palidez de espectro , que sólo pide que te calles para seguir sintiendo la sangre latir en su carótida.<br /> También brota un ser verde, aguerrido y agresivo que insulta, golpea , te pega en la punta de la frente, harto de tanto análisis de décima. y gritando dice, tomatelás de una vez, dejame con mi misma, que esta bueno.<br /> Brota un ser lánguido, casi de cuento de hadas con varita rota que intenta en vano hacer abracadabra sobre tu mente enloquecida y así volver todo a la forma exacta , carroza a calabaza, princesa a persona, mujer insatisfecha a mujer plena, todo en su lugar de nuevo. <br /> Brota la niña de mi infancia, la que lloraba que ya no quiere llorar más en su vida, no hoy, ni mañana ni mucho menos por insatisfacciones ajenas. <br />Y entre tanta esquizofrenia de brotes, me quedo, casi en coma, tratanto de ahuyentarlas, para mantenerme en mis trece, como soy, imperfecta, plena en mis defectos, ésta, la misma, la que a mí me basta, te guste o no.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-6028612283715963148?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-34053939327020746172009-10-01T05:56:00.000-07:002009-10-01T06:01:13.324-07:00algunos pasos nos sirven para salir de nuestra pieza,unos pocos para salir de nuestra vida (Fabian Casas)La vida es un caracol enorme<br />de infinitos giros en espiral<br />solo se avanza dando pasos al costado<br />la vida es un caracol enorme<br /><br /><br />Me salí, un día, así sin anestesia<br />dolió el salto, dolió la caida inmensa hacia la nada de mi misma<br />consciente de lo que se venía <br />me salí<br />de todos modos<br />sabiendo,<br />fui susto y fui sabia<br />volví a mi útero <br />y en un doloroso pujo <br />fui <br />viva<br />por primera vez.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-3405393932702074617?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-56071418170403701052009-09-30T06:35:00.000-07:002009-10-23T19:49:47.621-07:00conjuro para manejar el tiempoQuiero volver el tiempo atrás, para mirarme,<br />y corregir errores irremediables<br />Amar más a los que pase de largo<br />Comprender más a los que ya no están.<br />Quiero volver el tiempo atrás para ser<br />con la sabiduría de hoy , mejor ayer y mejor mañana<br />Quiero volverlo atrás y aprovechar cada minuto perdido en nimiedades<br />Y valorar cada momento desperdiciado que hoy sé , era tan valioso.<br />Quiero volver a oler el cuello de mis hijos mamando<br />Y volver a sentir la colonia de mi papá en el auto hacia el colegio<br />Quiero volver a jugar a la rayuela en el patio.<br />Quiero compartir secretos adolescentes con mis amigas.<br />Quiero volver a zambullirme en las olas.<br />Quiero transformar cada palabra brusca inmerecida<br />en una caricia o en una sonrisa comprensiva<br />Quiero abrazar aunque sea por un rato a aquellos que tanto extraño y no volverán<br />Y con todo esto mimarme un poco , para volver el tiempo a su lugar de nuevo<br />Y seguir adelante.<br /><br /><br />...........El tiempo es el cuchillo perfecto que parte en dos a los hombres dejándoles una mitad en el recuerdo y otra caminando hacia adelante como quien busca el futuro........ Edwin Madrid, Quito . Ecuador.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-5607141817040370105?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3189338114280407174.post-45601152692756847372009-09-29T15:01:00.000-07:002009-11-05T07:11:11.192-08:0024 hs de licencia... hoy no pondré mi mirada al frente y adelante<br />quiero a mis pies y mis ojos colgados en el aire.... gabo ferro<br /><br />Hoy no pondré mi mirada al frente. Al fin de cuentas tengo derecho a bajar los brazos por un día al menos. no quiero hoy, sólo por hoy, ser optimista. y eso que el optimismo es para mí una regla básica del buen vivir.<br />Pero hoy, en acto de rebeldía contra mi misma, me declaro en huelga de mí. y me permito todas las licencias que entonces me llegan como cataratas.<br />me siento como un asmático al que le conectan el oxígeno. oxígeno puro mata, pero un ratito, 24 horas de sanador oxígeno me suenan a droga que alivia.<br />y entonces hago cuentas de mis recién arribadas licencias. licencia para la bronca, licencia para el enojo, licencia para el basta (sólo por hoy, claro) licencia, en síntesis para tomarme todas las licencias que me dé la gana.<br />Porque al fin de cuentas, mañana, cuando termine la huelga de mí, volveré a ser la optimista de siempre. Y no está mal.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3189338114280407174-4560115269275684737?l=bajomiponcho.blogspot.com' alt='' /></div>bajomiponchohttp://www.blogger.com/profile/14037921310372460123noreply@blogger.com1