EN VELAS

noche caliente
la luz se corta , solo hay velas
sirve
para mirarse
sin ruidos, sin televisión
sin gritos
silencio oscuro
solo las velas
que alumbran afuera
y encienden dentro
los mejores pensamientos,
los mas hondos sentimientos.

La cuenta

A MI MADRE

Te quiero

dijiste ayer en el taxi

Lo se mamá, te conteste.

Pero no te lo dije mucho,

casi no te lo dije, aclaraste.

quizás sea , cuantitativamente cierto

pero la cuenta, la saco por otro lado

El ruido de los anillos en la manija de la silla

sumaban te quieros mientras yo crecía.

y la cuenta...

ya la perdí, de tan larga

la cuenta.

Cuando se abre

un canal interno

el río corre

sobre la cara de uno

limpia el agua

lo que no sirve

llevando

trayendo

sólo los ruidos del silencio

abriendo las alas

desde arriba

todo lo inmenso parece pequeño

solo lo esencial persiste al vuelo.

Lloviendo de los pinos

Camino recibiendo

por el jardín de mi casa

ayer

brazos al cielo

manos enlazadas

almas abiertas

dejaron

para mi hoy

anfitriona agradecida

buenos augurios

lloviendo de los pinos.

TONTOS LAS UTOPÍAS NO SE MATAN

La bala recorría el aire

lenta giraba

bajo mi mirada atenta

y al girar decía

ese puede ser tu hijo

ese que lo socorre,el amigo de tu hijo

Necios, la violencia manda

pero no acalla

Estiro mi brazo

y armo en el extremo

un gigante escudo

del tamaño de la luna llena

que debajo cobije

las utopías, la juventud , la sangre.

Tontos, las utopías no se matan

¿dónde estamos los que debemos estar?

un cuaderno

Para mi cumpleaños , mis hijos, que son tanto más talentosos que yo para el amor, me regalaron un cuaderno , papel liso, tapas duras anilladas con una estampilla antigua de adorno...

Logre escribirle algunos versos, pero, lo agarro , lo abro y huele a sonrisa suelta, huele a canción de cuna, huele a abrazos apretados. Huele tan lindo mi cuaderno que sólo consigo acariciar sus hojas cada tanto, mi escritura postergada. En lugar de palabras, le estoy poniendo caricias por ahora, caricias y palabras que son casi lo mismo.

Vamos yendo

Vamos yendo

hacia la noche

una mirada

una pupila oblícua

y el retumbar

de un corazón

que se endurece con los años.

Así

leve

el temblor por dentro

sutil

la cueva del estómago

no oir la propia voz

no dejar

ni un solo pensamiento suelto

no mover

ni un mínimo de un gesto

no poder

dar ni un solo paso

así,

solo así,

se siente el dolor

URBANOS

I

Llueve

sobre el vidrio empañado

afuera

como fieras

los autos rugen

detenidos

como leones en guerra

la música esta baja

la levanto

y me aíslo de esta selva inhóspita

donde todos son los reyes

pero no reconocen

ni a los de su propio clan

II

Caminan

zombis apurados

te chocan impunes

te ensartan el paragüas

camino por el medio del asfalto

prefiero la lluvia

a la falta de humanidad

que nadie parece notar

salvo los homeless

y los perros sin dueño

HOY

hoy

en el cielo

los angeles fuman jockey cortos

tienen el pelo negro

y se acomodan las alas mientras

delinean sus ojos con lapiz negro

y un escandaloso rojo en los labios

hoy en el cielo

se cocina para cuatro

con el cenicero en la mesada

y la risa lista, y la aventura preparada

hoy en el cielo

se rien sin parar

porque un angel morocho

divertido

baila y canta desde

que se levanto

y san pedro esta podrido

pero al ángel no le importa nada

hoy en el cielo

mientras canta

nos mira a todos

ve a sus cuatro mas tres

los vigila con el pucho en la mano

y baja un abrazo de angel

que nos sopla en los oidos

una cancion de Alberto Cortez.

y en mi tejado se escucha cantar " el gato que esta ......"desde temprano.

CORAJE

Hace falta coraje, te digo

para hacerlo de nuevo

me sobra coraje

decis vos

y te conozco, hermano tanto

que no hace falta explicarlo

con el corazón en la mano

río y río tu audacia

y pienso

no estaría mal

un poco de audacia contagiosa

para los que tenemos

mucho amor

y poco coraje.

(a mi amigo/hermano que esta de bodas)

El MUERTITO

Camino las cuadras hasta su casa como todos los días, el muertito atrás, atado a su espalda.

Revolvió las esquinas a ver si encontraba algo para llevar a su casa, para comer, para vender por monedas.

Se agacho en cada bolsa siempre con el muertito a la espalda. así lo llamaba ella, cariñosamente, porque el niño nunca se movía ni se quejaba de su destino. siempre atadito a su espalda.

Cruzó las fronteras de la autopista que separaban las luces de la gran ciudad de su barrio del suburbio.

El muertito a la espalda se acomodó un poco para pelearle al frío.

Ella pensó, tengo leche para el niño, mañana se verá, y entro a su casa por la cortina de arpillera.

Encendió un fuego para sentirse tibia, revisó los escasos víveres y puso a calentar agua para un caldo, amamantó al niño y lo durmió antes que llegara el hombre.

Sintió los pasos de él cruzando la zanja. lo recordó en el pasado, altivo, montuno, con esperanzas. La pobreza y el maltrato de la ciudad hicieron lo suyo , pensó. Un insulto y las palabras empastadas no anunciaban nada bueno.

""¿Qué hacés che?",fue el saludo.

"Un caldo, querés?", le respondió mientas atizaba el fueguito.

"Yo agua sucia no tomo", le respondió el hombre.

Agrego unos fideos de mañana y una galleta reservada para el desayuno para conformarlo.

Comieron en silencio, el niño dormido.

Se acostaron cerca para paliar el frío, a ella los huesos le dolían fuerte de tanto andar con el muertito colgado a su espalda.

"¿Qué juntaste? ", escuchó mientras resistía la embestida del hombre que una vez fue su compañero de desventuras hasta que lo perdió el vino y la vida.

"Poco", contestó ella.

Mantuvo el fuego encendido por el niño hasta que la venció el cansancio.

Se despertó con las primeras luces, el hombre todavía dormía su borrachera.

El fuego apagado hacía hielo del aire.

Se acordó de la panadera de al avenida, ésa que le daba ropita para el niño y una vez le dijo, "Porqué no te venís , aca trabajo sobra, atrás del horno hay una piecita, el niño no es problema".

Detrás del horno debe estar calentito.

Se acercó al muertito, el niño ya despierto la miraba fijo, los ojos negros clavados en los ojos negros de ella.

"Te llamás Salvador", le dijo al levantarlo, y arropándolo le susurró al oído, "y hoy de acá nos vamos."

RUEGOS

No pido para mí los imposibles

tan solo pido

el canto de una sirena

el renacer de mis muertos

lluvias de trigo en la puna

rios de té verde tibio

alas de mariposa a mis espaldas

mi nariz en el extremo de aquel pino

caminar a gusto por el tiempo

las puras verdades

y la paz del alma.

Esa madrugada

Llenando de colores la mañana

se atreve a comenzar la primavera

que hago yo

tan gris

y tan ausente

tan vestida de negro

sin perfume

que hago yo

acá sola y contemplando

pasar cada segundo

cada nube

porque será

que un pájaro

insolente

picotea mi ventana en la mañana

yo olvido lo que tengo

y me resisto

a vestirme de colores

y de alas

me quedo quieta

esperando otra mañana

donde el pájaro

sea yo

esa madrugada.

ascenso andino

De persona a vívora santa

de víbora a puma

de puma de un salto a lechuza

que mira para adentro

luego mutando a águila

y luego a colibrí

que es veloz , pequeño, sin poderes

pero que llega al sol

es él , el que llega lejos.

del cielo

Llueven

cenizas del cielo

y los restos que no terminaron de arder

veo caer

entre el polvo gris

mi corazón y mi lengua

chamuscados

chocan contra el suelo

me acerco

no late, no habla

y me voy.

camino

¿Como se va cuando no hay cómo?

se va con la mente

me dice un gurú

se va con las ganas

me digo yo

se va a la psiquiatra

me dice mi madre

es mas fácil quedarme

me digo

pero mis pies

ya no pueden

dejar de avanzar

adónde? no lo sé

solo adelante.

DE PARTO

I

el pujo en sentido contrario

de mi vientre

a mi garganta

puro temblor por dentro

afuera cortaba

el aire helado

y escuche tu primer grito

llorabas

llore

abrazada a tu espalda

vos parado a mi lado

madre otra vez.

II

vinieron de otra parte

las contracciones

del puro corazón

subiendo, subiendo

a mi garganta

pero esta vez

ahi parado a mi lado

crecido

pura esperanza

sin ombligo

los ojos bien abiertos

mirando firme

naciste

y te abracé

lloraste, lloré

y vos secaste mis lágrimas esta vez.

hoy viene insolentemente sobrando tanto sol y tanto cielo

...hablame

grítame de adentro

te lo ruego.

A la espera

quebrada ando

buscando por fin

la respuesta

que tiene

todas

las respuestas...

...y así sigo

partida en dos

voy y vengo

vengo y voy

cansada busco el lugar

donde plantar mi esperanza...

BOLIVIA de Diana Bellessi

Bolivia


Tan sutil
airecito de sikus
el sabor
de esta chicha dorada

viene y va
en totuma tan fina
pesa menos
que si fuera cristal

Dan un giro
avanzando livianas
y otro giro
ahora al revés. Polleras

que en círculos
como anillos de astros
hacen cielo
y al son graves trompetas

Vienen diablos,
los morenos y un ángel
vencedor
Belleza de dos mundos

con aritos
y larga cabellera,
los charangos
los piecitos desnudos

de las niñas
bailando el asfalto
Tan sutil
porque saben qué hacen

Virgencita
de la Copacabana,
Bajo Flores:
presente! Laferrere:

sí, presente!
Villa Celina: cómo
no: presente!...
Y así cincuenta cuadros

de bailantes
pasan por la enramada
La Patria es
Grande, y muy sabrosa

en la calle
esta chicha dorada
Ya lo sabe:
por Pompeya en octubre

miles de almas,
no lo dicen los diarios
sotto voce
chicharrón y picante

gente amable
los Bolitas le muestran
otra estética
Tan lejos y tan cerca

casa nuestra
si yo no lo supiera
ellos saben
donde está la grandeza

QUE EL HOMBRE NO SEPARE LO QUE "EL DIOS" HA UNIDO

El oficinista atrasado corre, gambetea los desechos perrunos de la vereda, diagonal en las 45 de la cuadra. Chifla al bondi, sube. -¡que golazo hermano!Casi ni te veo y llegas tarde!"-dice el colectivero.
En la esquina , un carro de cartoneros hace paredes de vereda a vereda. -"¿No sabés hacer una pared como la gente, no naciste en Fiorito vos?"- le grita el de enfrente, y la bolsa cae sobre el pavimento.
Desde una ventana un madre no pierde de vista la jugada mientras se mueve con cintura gambeteando niños revoltosos, juguetes tirados y un triciclo. Ya en el área chica recoge la ropa tirada y la coloca justo en el ángulo izquierdo del ropero, como un tiro digno del mejor 9.
Un taxi apurado hecha un fino entre dos camiones parados en un semáforo y pasa.Caño perfecto.Se escuchan los insultos con la boca cubierta.
En una esquina soleada a un novio le cobran penal en contra y obvio, fuerte y al medio es golazo de la despechada.
En la placita de enfrente catorce mini maradonas de 8 años hacen bailar la pelota mientras los transeuntes de traje ruegan por un lateral, aunque sea para tocarla de puntín un segundo camino al laburo.
En la ventana del bar, cuatro machos argentinos hablan de fútbol, mujeres y nuevamente fútbol.
-"¿Sabés qué , hermano? filosofa uno , es que en este íspa al fútbol se lo vive todos los días."

SECO ESTUDIO SOBRE LOS HIJOS

LOS HIJOS DUERMEN

Los hijos, amor incondicional, sonrisa que se reconoce, gesto en el sueño que es el gesto de uno . Mi mejor noche es cuando los veo dormir juntos nuevamente y los escucho respirar como la mejor de las músicas. Esa noche mágica cada tanto, que están los dos en casa, disfruto, disfruto.

LOS HIJOS Y EL TEMOR

El temor, el de la madre, a no ser suficiente. Nos mueve ese temor desde el parto, vamos contra él a toda máquina, surcando días de pañales y mamaderas, primeros cuadernos y caras sucias, amigos adolescentes chillones y primeros amores. Nos mueve y nos alienta. Nos mantiene vivas, nos mide y nos empuja. El amor o el temor, o ambos, porque es casi lo mismo.

LOS HIJOS Y EL DOLOR

Como evitarlo, como sacarlos del mundo para evitarles el dolor, no se puede, imposible. ¿Quién dijo que es parte de la vida?, que venga el dios del trueque y me haga canje, cambiaría un décimo del dolor de ellos por un millón de dolores para mí. Que venga, acá estoy, dispuesta. Si fuera posible, hay, si lo fuera, si lo fuera…

LOS HIJOS Y EL DESCUBRIMIENTO

En tus pupilas hijo, lo nuevo.

En tu sonrisa hijo, lo que nunca viste. Yo te contemplo extasiada, viendo cómo lames la vida y te llenas de gozo. El tuyo que, sin vos saberlo, se hace mío y es un regalo pleno, completo, el mejor del mundo.

UNO MELANCOLICO Y EL OTRO MAGICO

Uno melancólico, piensa, cree cambiar al mundo. Y sigue pensando.

El otro, igual de bello pero más directo, le ríe al mundo su carcajada, lo deslumbra y me deslumbra.

NO IMPORTA

Me detuvo el semáforo de la nueve.No se porque miré hacia la izquierda. Allí estaba ella, joven, quieta frente a la ventana de la ochava. En su cara un gesto mudo que me hizo no poder correr la vista. Impúdicamente miré, sin conocerla, su explícito dolor.

No sentía los sonidos de su llanto pero sí alcance a percibir sus espasmos, triste, quebrada frente al vidrio frío.

Se abrazaba a sí misma con conmisceración y sólo alcancé a ver una mano vieja, curtida , de alguien mayor que la abrazaba por la cintura, mientras ella, sin nombre para mí, pero aún así tan mía , se quebraba nuevamente en llanto. Afuera oscurecía, hacía mucho frío, no tanto como el que ella sentía. ¿Quién serás?, me pregunté. ¿Qué perdiste en esta tarde,para mí feliz, camino al taller? Aunque poco importaba eso, eras una de tantas, de tantos hombres de la tierra que sufren.

Mire el semáforo conmovida, con esa sensación de no poder hacer nada y pedí unos minutos más a la luz de giro.

Y extendí mi invisible y cálido abrazo a través del bulevar, atravesé el cordón, las motitos estacionadas frente a la clínica, atravesé el vidrio frío del enorme ventanal.

Llegué a destino. Quizás lo sentiste, quizás no te diste cuenta, quizás pensaste que el calor venía de esa mano en tu cintura. No importa, yo , anónima hermana, desde el auto cumplí mi parte.

Luz verde. Me fuí. No se tu nombre. No importa.

de dónde vengo

sonido claro

risa de los genes

garganta abierta

corazon helado

manos tendidas

herida honda

abrazos francos

caramelos compartidos

pasto cortado

fuego de pinos

lluvia en el arbol

arena y mar

ojos de fuego

sonrisa esquiva

abrazo y consuelo

cartas al viento

sangre parida.

Es allí a donde voy. CLARICE LISPECTOR (gracias facu por el regalo)

Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto:es allí a donde voy.

La punta del lápiz el trazo.

Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espada la magia: es allí a donde voy.

En la punta del pie el salto.

Parece la historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy.

¿O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver como están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy.

En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es hacia mí a donde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto , lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después todo es real. Y el alma libre busca un canto para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No se de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien dirá con amor mi nombre.

Es hacia mi pobre nombre adonde voy.

Y de allá vuelvo para llamar al nombre del ser amado y de los hijos. Ellos me responderán. Al fin tendré una respuesta. ¿ Qué respuesta? La del amor. Amor: yo os amo tanto. Yo amo el amor. El amor es rojo. Los celos son verdes. Mis ojos son verdes. Pero son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa.

En la extremidad de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta. Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo.

Yo al lado del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me trasmuto.

Oh, cachorro, ¿dónde está tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente.

¿ Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos todos.

Bicentenario

HAY PATRIA MÍA

Un país joven, me consuelo, pensando que es por eso, somos adolescentes aún como país, por eso tanto berrinche, por eso tanta violencia, vamos de salto en salto con la estúpida excusa que "total los argentinos aguantamos cualquier cosa"

Si desde sus comienzos esta patria calló al que opinaba distinto, es disenso se envenenaba en un barco, se mandaba al exilio, se desaparecía, se sumergía en el miedo...

Pues bien, ya es hora de ser adultos, basta de violencia, de la literal, de la cultural, de la de la censura del que gobierna, de la del conductor a mi derecha, de la del poderoso, de la directora de escuela, de la de todos nosotros, en suma , porque ya es hora de hacerse cargo.

Este país somos todos.

Que cumplir 200 años sea por fin el quiebre de un "modus operandi" que no ayuda a nadie. Somos un pueblo, una familia, nos debemos el respeto mutuo de una vez por todas. Y entonces sí, por fin seremos la Patria Grande que hasta ahora es sólo una expresión de deseos.

HOY ME DECLARO AUSENTE

que me busque el amor con alas emplumadas

que me busque el dolor de garras afiladas

que baje desde el cielo un ejército de hadas

ausente me declaro

ausente

estoy

soy

nada

poesía japonesa

dices, "iré" pero no vienes,

ahora dices "no iré"

conque te esperaré

¿hé aprendido a entenderte?

LA DAMA OTOMO NO SAKANOE, SIGLO VIII

palabras con optimismo en un dia agitado.

las palabras..... que gran invento del hombre desde que solo eran dibujos que hablan , a veces cuestan ,pero solo hoy gritan optimismo,paciencia y amor por los que nos acompañan. demosle una chance de belleza ,

potpourri de cosas bellas encontradas

la tierra se seca de tanto voz , que va quedando en palabras, la tierra se seca de tanto amor. GABO FERRO

"hay algo muy sutíl y muy hondo en volverse a mirar el camino andado... el camino en dónde, sin dejar huella, se dejó la vida. J.M.LOYNÁS

mi corazón es un niño que no sabe lo que quiere, una caricia lo alienta, una ilusión lo sostiene COPLA POPULAR NORTEÑA

Fué por casualidad que descubrió el verdadero alcance de su poder. Esa mañana , cansado ya de crear para otros tanto mundo fantástico- con extravagantes personajes que al final terminaba odiando por inconsistentes-, sintió la necesidad de cambiar inexcusablemente el sino de su existencia.
Entonces, abrió la ventana y dijo. "deshágase la luz", y la ciudad quedó a oscuras como en la más común de las noches. "No más ese horrible firmamento y sus malditas estrellas", y todo lo que le rodeaba se desvaneció en el acto para dar paso a la nada... Allí quedó , eternamente complacido de reinventar su suerte. YUSNEL FLEITES MARTÍNEZ

Era uno de esos días en de otoño en que se toma consciencia de la brevedad creciente de los días y en que uno siente en su propia piel el frío del mundo.....
...El viento del dolor soplaba así y penetraba por los rincones del pueblo, haciéndo moverse a los árboles y temblar a las piedras....
...Yo creo que dar una oínión banal con el corazón caliente es más vivo que dar una opinión original con la cabeza fría. El cuerpo se mueve gracias a la sangre. Las palabras vivas no sólo sirven para hacer vibrar el aire, sino que también pueden agitar poderosamente el corazón humano....
...Yo adopte la línea de no oponerme a él en lo posible. La táctica era sacar el hielo al sol para que se derritiera y transformara en agua tibia. De esa forma, él mismo vendría a darse cuenta...
...tal vez ,en cierto modo era yo merecedor de su desprecio. Sus miras eran seguramente más elevadas que las mías . No lo niego. Pero, tener la mirada puesta en las alturas y no poder ver otras cosas , ¿no es propio de un minusválido? Pensé, que , en primer lugar y por encima de todo tenía que ayudar a K a ser más humano. ...
Pasado el impacto inicial y súbito como el rayo , pensé "¡todo está perdido!" Una negra luz que me decía que todo era ya irremediable, lanzó un destello sobre todo mi futuro, iluminandolo de un modo sombrío y por un instante la vida entera que se extendía ante mí. Me puse a temblar....
FRAGMENTOS DE KOKORO de NATSUME SOSEKI

Tienen una acendrada
vocación para el canto
pero hay una minucia
que a veces los separa
mientra que al ruiseñor
suele salirle un gallo
al gallo en cambio nunca
le sale un ruiseñor EL RUISEÑOR Y EL GALLO . MARIO BENEDETTI

En esa aguada un día, me encontré con el águila. Nos vimos , nos miramos al fondo de los ojos y el alma y a partir de ese instante, no sé, no estoy seguro de que el águila aquella fuese tan sólo un águila....

EDGAR MORISOLI

Mi vida estaría llena de eso días siguientes.... CLARISE LISPECTOR

Fuera de este pueblo el tiempo pasa en serio ABELARDO CASTILLO

...tan cerca que tu ruedo, casi toca mi miedo...

...madre, nunca debiste llevarme al cementerio...

...que nadie me atribuya esta paz toda tuya...

JOSE PEDRONI

Algo en la obediente maquinaria de su vida se había averiado....

...quizás eso explicara la suerte catastrófica de la verdad humana, eso: no el hecho de que no hubiera verdad como sostenían muchos, sino el hecho de que la verdad siempre caía a destiempo, cuando el enigma al que daba respuestas ya había sido olvidado, y nunca caía en manos de quienes la buscaban o necesitaban.... ALAN PAULS

...Un día el pintor fue a pintar a los locos del manicomio de Conxo. Quería retratar los paisajes que el dolor psíquico ara en los rostros, no por morbo sino por una fascinación abismal.....El pintor quería retratar las heridas invisibles de la existencia....

Lo que impresionó al pintor fue la mirada de los que no miraban. Aquella renuncia a las latitudes, el absoluto deslugar por el que caminaban....MANUEL RIVAS

Según Jung

Esa señora

triste

que no conocí

se equivovó, o se salvó,

no lo sé, un día.

Pero ahora yo sé por fin

porqué me dejaron siempre

sin razón alguna

como hipnotizada

las vías del tren.

PROBLEMAS CON LA VERTICAL

Nunca me salió hacer la vertical. Lo confieso, con pudor todavía hoy, y eso que yo era deportista, nadar, hockey, correr, etc. , pero la vertical ni por casualidad; ni en contra de la pared podía.

Mis compañeras de colegio me alentaban porque la profesora de gimnasia la incluía como exigencia idiota de su programa estúpido de enseñanza. Pero como yo me destacaba en voley, pelota al cesto y otras yerbas deportivas , como dije, tuve la suerte de que la profesora me la dejara pasar.

Pero sigo todavía pensando en eso, hoy ya no lo intento como hice varios años ya pasada la escuela sin éxito por supuesto.

¿Pórque no pude hacer nunca la vertical?

Sería que tengo un eje torcido, sería que carezco de elementos básicos de equilibrio, sería una premonición.

Bingo, eso, una premonición que me preparó para la vida que me tocó en suerte. Digamos que mi línea del tiempo dista mucho de ser una prolija línea recta.

Será que por eso maniobro con bastante ductilidad el desequilibrio y la inestabilidad , o al menos eso creo al menos.¡ Viva la frustrada vertical!

DIAS BISIESTOS II Explicacion

tengo por herencia creo, siempre verle el lado bueno de las cosas, si algo salió mal, dolió, yo automáticamente le busco el lado positivo. Ya ni me doy cuenta, me sale solo. El único problema es , que en días bisiestos, como hoy, todos los lados negativos se me juntan y sólo pido dormir más de mil horas.

DIAS BISIESTOS (mi ciudad sin Laura)

MATICES
viste que todo brilla por demás
cuando uno anda de grises....

...hoy viene,
insolitamente
sobrando tanto sol y tanto cielo ...

...te lo pido encarecidamente
jamás
pero nunca jamás
te hagas cargo de mis tristezas...

...cuatro por tres es mi cuenta
cuatro dias riendo
tres pensando
lo lamento tanto
pero no acepto otro bastón más que yo misma...

...y así sigo
por la vida
partida en dos,
voy y vengo
vengo y voy
cansada busco
el lugar dónde plantar mi esperanza...

...la lapicera rueda
rugiedo mis pensamientos
que no llegan al papel,
una gota salada
plana, insolente,
mancha la última letra
¿borrón y cuenta nueva?
sigo pensando.

...la detesto,
esta heredada melancolía
alelo injusto que me toco en la vida
y la llevo, mochila al hombro
haciendo como que es de otro
mientras, subrepticiamente, trato de sacarle peso...

voces

las verdaderas voces son las voces del pueblo, las del hombre simple, la madre del angelito jujeño, el albañil desterrado llegando a su casilla de suburbio pidiendo un mate y un chamame por la radio, la voz del que en silencio llora su desdicha, la voz de la madre arrullando al hijo.

las verdaderas voces son sencillas, sin ritmo ,sin fama, pero sin errores,

las verdaderas voces son suaves, casi imperceptibles, pero aturden al que esta dispuesto a escucharlas.

verde esperanza desde arriba

hoy mi hermana con alas me regalo un recuerdo,

mañana yo le voy a regalar los sueños

para que desde pasado mañana solo duerma cosas bellas

que son verde esperanza como mi regalo

que tambien es brillante como su futuro ............................

(nota al pie: esta bueno ser huérfano de a dos. siempre voy a ser el viento bajo tus alas, tqm)

mi herramienta

Con ella desando penas
Con ella adorno recuerdos
Con ella detengo al odio
Con ella marco silencios
Con ella beso a mis hijos
Y con ella los enseño
Con ella consuelo amigos
Y también me río y sueño
Con ella aprendo y avanzo
Y con ella yo me muestro
Señores,
con mi herramienta,
la palabra ,
soy y tengo.

..."no creo en voz,

mordaza

pero voy a decirte

porque no creo...." Mario Benedetti

un dia como hoy

Un día como hoy naciste pequeño, nimio, diminuto ser que peleaba por la vida, y te hiciste grande, enorme, gigante para nosotros, tanto que ahora nos custodias cada minuto. te quiero tanto . feliz cumpleaños , no te extraño porque te tengo siempre conmigo

BOMBOS EN EL TREN DEL OESTE

Todos los días volvía del trabajo en el tren de oeste, apiñada, mal tratada se viajaba en ese tren, pero a ella le gustaba. no sabía porque pero el repiqueteo de los rieles le sonaban a bombos de su tierra.
Ya hacía 15 años que había dejado el monte y extrañaba tanto sentir el sonar de los bombos, los bombos son, decía su abuela que era sabia en su tribu, el corazón de la tierra.
Ella buscaba afanosa ese corazón en esta gran ciudad de bestia, pero no había caso, no se sentían, esa ciudad era una ciudad sin corazón para su gente.
Allá en monte había mucha miseria, un día su máma le dijo, te vas a tener que ir a buenos aires, a ver si allá conseguís una vida mejor que esta.
La ciudad sin corazón no es lugar para vivir, pensaba con los bombos del tren como música de fondo. Si cuando ella nació, su abuela, que sabía leer las señales de la madre tierra y los animales ,
Declaró que había nacido bien destinada. El caburé voló esa noche para despejar cualquier duda.
Bien destinada no era esto, pensó ella. Pero a veces la vida te trae tu buen destino un poco a destiempo se consoló.
Tampoco estaba todo tan mal, su casilla era de madera, otros vivían sin techo, o en casa de cartón,
Sus urgencias de mujer joven, sola y sin recursos le habían regalado dos wawitas que le daban cada mañana un poco de su monte en el negro azabache de su pelo y sus pupilas- De los padres ya casi ni se acordaba, total, ellos tampoco la recordarían a ella, pensó, qué más da, sus hijos llenaban su vida.
Los criaba con todo el amor que podía y la patrona la trataba bien, la ayudaba con sus hijos , les daba ropa y comida y asi pasaban sus días.
Sabia de otras chicas que la pasaban mal, negra bruta, india sucia, inútil, eran palabras corrientes en su trabajo, pero por suerte a ella nunca le había pasado. Si hasta la señora la dejaba faltar cuando sus niñitos actuaban en la escuela.
Pero ella extrañaba tanto su tierra, descalzarse, hundir los tobillos en el arenal, abrazar a su abuela antes que partiera, saludar a los ancianos, mirar el cielo verdadero, no éste de la ciudad, tan soso, tan poco estrellado, y los bombos, extrañaba tanto el temblor de los parches en su barriga,
Miro por la ventanilla pasar su barrio de chapas, cartones y niños sentados mirando hacia la nada, y se dijo, me vuelvo a mi chaco con mis niños, algo para comer tendremos y es preciso que ellos conozcan en su panza el sonido de los bombos.

MALA ALUMNA

¿Dónde se aprende el arte de la paz?

De nuevo son las doce y no duermo

Solo quisiera poder desconectarme

para tener un poco de descanso.

Mañana arranca de nuevo

este loco carrousel en el que se transformó la vida

circo loco sin payasos dónde somos

a veces público

y a veces tristes malabaristas

con trajes de lentejuelas tapando los emparches.

Un día para prender velas

POEMA CANCIÓN DE LAS NUBES BLANCAS
...Hay nubes blancas en el cielo
grandes acantilados se elevan hacia lo alto
interminables son los caminos de la tierra
montañas y ríos obstruyen el camino
te ruego que no mueras
por favor, trata de venir nuevamente...
(poesía anónima japonesa)


¿comprendes amor mío
porqué de pronto callo
y sube del silencio
como un levísimo eco de lágrimas? ...
Edgar Morisoli, poeta pampeano.

17 de junio

Mi abuelo fue el hombre de mi infancia, quizás porque mi papá estaba muchas veces enfermo , quizás porque el carácter de ambos era diferente, pero indudablemente el abrazo de oso siempre vino de mi abuelo. Y esto lo digo con fundamento. Mi abuelo medía un metro noventa y pesaba según él , aunque todos lo dudabamos, 150 kilos en la balanza. Eran un gigante querible.
Mi abuelo vestía de lunes a lunes traje oscuro, camisa blanca impoluta con monograma O.J.M. y moño de seda, una rareza de la elegancia masculina ya en extinción. Olía siempre a hombre recién afeitado y usaba colonia inglesa que sacaba de un frasco enorme de etiqueta dorada y roja y se esparcía con golpes de titán en los cachetes. Cuando salía del baño yo entraba a oler ese olor con fruición y esperaba la mágica frase que decía, te lleno la bañadera , donde me metía como una Esther Williams de 5 años. Cabe aclarar que la bañadera de mi abuelo era enorme y blanca con unas canillas gigantes de bronce que goteaban un sordo pluc pluc que era música para mis precoces oídos de niña melómana.
Tenía la gloriosa combinación de saber comer y saber cocinar al mismo tiempo con fondos de Larralde. Los sábados la cocina de mi abuelo olía a fiesta. No era que mi abuela no cocinara, lo hacía y bien. Pero el sábado la cocina pasaba de mano y era el reino de mi abuelo. Las ollas hervían pastas caseras, después carnes acompañadas de delicias y solo el postre quedaba en manos de la reina culinaria saliente, o sea mi abuela que a regañadientes, ese día no era la estrella de la cocina.
Una vez por año mi abuelo hacía caracoles, rito tano de paciencia y cierta crueldad, en el que yo participaba de reojo porque me daban pena esos bichos encerrados bajo una loseta comiendo solo polenta para después ir a parar a la olla hirviendo. Pero debo decir que me los comía con felicidad, no sé si porque me gustaban o porque mi abuelo siempre decía con orgullo, mi nieta come caracoles desde chica, que nene come caracoles así, sin hacer un problema. Y yo decidí a los seis años que los caracoles eran un manjar de los dioses y lo sigo sosteniendo. Todavía oigo el tintineo de los caparazones en el plato hondo y me suena a música celestial.
A pesar de haber vivido grandes dolores, tenía el don de carácter de fabricar a diario grandes felicidades , manejaba un enorme Desoto negro , para mí como una carroza que mantuvo por años sin dejarse entusiasmar por autos modernos y estilizados. Para subirnos había que saltar un poco, el auto era alto y mi hermano y yo dos enanos claro. Y mientras manejaba contaba cuentos y poesías que nos hacían aprender para su delicia y todavía recuerdo, El negro Falucho que fue muerto en el mástil custodiando la bandera, Rudecinda y su Ciriaco que bajaban el faldeo prendiditos de la mano , y sostenía que en el techo iba un lorito charlatán que nos contaba cuentos que tuve que admitir con los años que salían de su estómago y su boca entrecerrada. Mi primer desilusión no fueron los reyes magos ni papá Noel, como el de cualquier chico que se precie. Tuve que admitir antes que eso y con más resignación que no había ningún lorito en el techo del Desoto , calculo que alrededor de los 10 años. Ya era inadmisible pasar por tan ingenua , creo, a esa edad. Igual con mi hermano lo mantuvimos en secreto un tiempo más, o se hizo el engañado más bien para no romper con esa magia familiar de años.
Los sábados a la noche, cada tanto, dormíamos en su casa. Su enorme cama que hacía honor a su tamaño corporal claro, se transformaba, silla dada vuelta mediante cubierta por sábanas , en una carpa de indios dentro de la cual se cenaba pollo con arroz o churrasquitos de lomo en pan. De más está decir que mi mamá nunca estuvo de acuerdo con semejante descontrol y que no hubo campamento escolar que me entusiasmara después de semejante experiencia de permisividad y diversión bajo una carpa hecha de sábanas.
Mi abuelo vivía en una casa con patio de baldosas y una fuente española en el centro que por alguna rareza que nunca averigüé, en lugar de tener agua tenía tierra con pensamientos violetas y amarillos en invierno y corales rojo furioso en verano custodiados por sapos de cerámica que abrían su boca para decir quién sabe qué cosa, ya que como explique, debido a la falta de agua , no podían largar nada por las bocas abiertas para tal fin. Contra las paredes cultivaba con amor y riego las más grandes hortensias que jamás vi, y juro que a pesar de mi corta estatura y perspectiva sesgada, eran igual mucho más altas que él, y por lo tanto , de más de dos metros. Y en un rincón de las hortensias, un banco de quebracho hecho por sus propias manos era su refugio para disfrutar el jardín y claro, también el mío donde yo armaba mi casita de muñecas improvisada.

Fue un hombre de intensas pasiones, aparte de mí, disculpen la megalomanía pero con mi abuelo es así, tenía adoración por mi abuela, una señora morocha y con clase que sabía llevarlo para el lado de sus deseos con calidad de hembra que se sentía amada. Mi abuela, con las más bellas piernas que conocí , un don para tratar al hombre y un rodete oscuro y elegante que él amaba, se llamaba Angélica, pero él, vaya a saber por qué capricho y complicidad matrimonial le decía Genoveva y como palabra mágica ella salía tras sus pasos. Por qué Genoveva, preguntaba yo, y ella con orgullo me explico que era por Genoveva de Brabante, mítica reina del 1200 y esposa de Sigfrido y ahí comenzó el bichito de la curiosidad por la literatura.
Mi papá y mi mamá me inculcaron el amor a los libros, pero fue mi abuelo el que a partir de los 6 o 7 años, como un rito de entrega y dedicación pasaba por mi casa el último día del mes a traerme el nuevo libro para mi colección que corría a buscar a la librería El Ateneo al cobrar su sueldo. Le debo a él mi primera biblioteca, el orgullo de tenerla y el placer de esperar el próximo libro con la certeza que no iba a faltarme que no es poco para la ansiedad de una niña de ocho años.
Así como amaba la vida social amaba la naturaleza y todavía lo recuerdo en pantalón corto y botines, como él los llamaba , haciendo pozos, plantando agapantos en cantidades irrisorias, nunca dije que era un hombre medido para ser honesta, pero gracias a esto fui llevando hijos de sus plantas a cada casa que tuve como un exorcismo contra las desgracias y para contagiarme de su filosofía. Agarraba la pala horas y se empapaba como un burro. Si yo le decía que estaba todo mojado, él me contestaba que así eliminaba las toxinas de la ciudad. Ahora sé que no es tan cierto pero no sería capaz de contradecirlo ni ahora que ya no está. Y aunque ya no tenemos esa chacra paso por la puerta para ver su cuarta generación de sauces plantados por él mismo de varas de los anteriores. Lástima que de esos si no tengo hijos.
Pero para ser honesta, como cualquier mortal tuvo sus defectos, en realidad a mi poco me importaron y me importan. Me quedo con las virtudes, las enseñanzas y las sorpresas. Recuerdo una esquina de ropa de hombres famosa en la calle Florida donde el sostenía contra mi escepticismo infantil que había una fuente con perfume, y allá fuimos a que metiera la mano en ella. A partir de ahí y por muchos años sus dichos fueron leyes del universo para mí y volver a ver esa etiqueta escocesa en cualquier prenda vuelve a meter mi mano en la fantasía hecha realidad.
Pero claro, la vida rueda siempre a su ritmo y yo crecí y el envejeció. Sus reflejos no eran los mismos y los viajes por Paseo colón de regreso a mi casa con mi abuelo al volante no tenían nada que envidiarle a la mas brava de las montañas rusas del Ital Park con los condimentos de los comentarios de los otros conductores- Yo ya era adolescente en ese momento y me daba un poco de vergüenza. Todavía me arrepiento cuando le decía que me tomaba el colectivo, para no pasar por ese momento. Supongo que le debe haber dolido, pero era un hombre grande e inteligente. Habrá pensado que yo quería ser independiente.
Cuando empecé la carrera era feliz escuchándome contarle mis experiencias de alumna universitaria que yo a veces agrandaba un poco para verle brillar más las pupilas. Nada más útil para el ego de una niña intentando ser adulta, muerta de miedos, que escuchar que tu abuelo, el gran gigante de tu vida te mire con admiración.
Yo me separe de mi primer matrimonio y fui a notificarlo, como correspondía a nuestra estrecha relación, me dijo, hace lo que te parezca pero no te quedes sola, es lindo llegar y decir en vos alta “ya llegue”. Ahora lo hago como una forma de exorcismo cuando llego a mi casa. Sin una letra de mas ni una de menos. Se fehacientemente que me está escuchando y es feliz de saber que alguien me está esperando.

Pero la vida no se detiene y todos tenemos un ocaso de alguna u otra manera. Me toco a mí, por decisión propia, decirle que su único hijo, mi papá había muerto. Y esa vez el gigante se sentó en la cama para que yo lo abrazara como solo él me había enseñado. Y vi un oso enorme llorar como un chico agarrado a mi cintura. Y sentí que ese momento devolvió algo de lo que él tanto me había regalado. Y con los años me dio su último regalo. Eli día que sabía que iba a morirse me tomo la mano, me dijo no te vayas, no me sueltes, y con una gran sonrisa se fue a algún lugar que por su cara de calma no tengo dudas que fue placentero. Desde ese día el miedo a la muerte para mí fue un problema resuelto.Me enseño tres cosas en la vida, que se puede vivir feliz a pesar de las dificultades , que los momentos de felicidad son efímeros y hay que generarlos y que morirse no es nada malo, al contrario, yo se que ese día el va a tomar de nuevo mi mano. Mientras tanto me levanto cada día con su bata de seda de amuleto, y tengo en mi cocina sus frascos de Glostora llenos de fideos y condimentos.

Corazón de desierto

Hay gente que tiene por dentro selvas tupidas, exuberantes, húmedas ,

vergeles llenos de orquídeas de perfumes penetrantes, aromas dulces, chillidos de pájaros.

Yo en cambio tengo alma de desierto, arena lisa, silencio hondo, horizonte infinito de matas oscuras, dónde espinosos arbustos dan su savia a las cabras que el cóndor sobrevuela.

Pero cada tanto, de los espinosos cardos surge una gota de sangre, y desafiante transformo lo árido en primavera.

Y ahí, en ese páramo mudo , mi corazón late al ritmo de la flor que crece rompiendo el silencio.